Palabras desdibujadas

Despedida

2011-09-18T02:40:00.002+02:00

Me mudo a wordpress en el que volveré a publicar mis entradas y procuraré mantener viva la chispa de la creatividad.

Muchas gracias por todo y perdonar la inconstancia de mi persona (muy inconstante, demasiado)

Nos vemos en http://lahetairaperdida.wordpress.com/

2011-06-20T18:13:00.000+02:00

Y es gracioso

que cuando nuestras pieles arden

menos queremos acurrucarnos

ni estar entre sábanas.

[Rodeada de agua

flotan las preocupaciones

y se hunde el miedo].

Es gracioso

que busquemos siempre

excusas que no nos sirven

[ni a nosotros],

pero que sirven a los otros

(a los del otro lado,

a los de la otra línea,

a los demás que miran).

Es gracioso

que las ideas se nos escapen

entre risas, y los sueños

entre enredos de almohadas.

Quizá se ahoguen

las mentiras

de tanto estrangularlas.

Y si las hienas de las gradas

ríen las gracias

de una estrella olvidada,

es gracioso

que seamos ecos de las órdenes dadas.

Que nos sometamos a la mecánica

simple

de la imitación (¿in...im?)pulsiva.

Es gracioso

que la gracia

agríe la leche de la mañana

y que el que la mama

sea el grupo en tropel

del estadio inundado

de olas humanas.

Piscina de masas

y mansos rediles de miedos

amansados, a mansalva.

Thinking in English (II)

2011-06-13T01:58:00.001+02:00

It doesn´t matter if I am writing in English...

my mind keeps on thinking in Spanish words.

It doesn't matter if I am thinking in reasons

my feelings keep on just imaginating.

----- Y el reloj dejó de chillar, las palabras colgadas contaban los silencios al otro lado de la horca -----

Durante

2011-06-08T16:12:00.009+02:00

Mientras las batallas

sean entre sábanas

y nuestras armas

sean las almohadas.

Mientras las risas

estallan ahogadas

tras besos sinceros

y bombas de agua.

Mientras te parapetes

en brazos morenos

y montes descubierta

vehículos internos.

Mientras la guerra

sea de sal y sin tregua

y la soledad se suicide

de torturas tiernas.

Mientras tú y yo sangremos

suspiros, crujidos y gritos

hasta que alguno

ondee la bandera roja

----- Vas y vienes, vas y vienes, vaivenes... -----

Reflexion-eX

2011-06-08T15:49:00.000+02:00

Con lo sencillas que son las cosas...
¡cómo me gusta complicarlas!

Just

2011-05-30T00:38:00.000+02:00

Tú quieres que te diga... yo quiero que me digas... Pero las palabras sólo nos abren las heridas.
Se convirtieron en excusas para ocultar lo que pasa.
Y los actos nos separan más aún.
Lo que queda pues... el silencio, la inacción, la apatía, el destierro del otro y el asolamiento de uno.

Casi mejor que partamos... esta vez divergiendo, o quizá en paralelo , de vez en cuando, miremos al otro y suspiremos. Pero ahora estamos tan cerca que nos ahogamos y escarbamos los agujeros negros de un pasadopresente vacío.

Silencios y besos

2011-05-30T00:19:00.002+02:00

Y un encuentro imprevisto entre dos extraños,

darnos la mano sin mirarnos.

Unas piernas que se TrEnZaN y ondulan unidas

al costado ajeno de un pas(a)je(n)o

sin nombre ni techo, sin rostro ni celos.

Y una pulsera tintinea mientras suena

un pitido de vapores que sube y tiembla.

Y en un vagón hecho fuego se funden

dos sombras grises con gotas de henna.

Y pasan los silencios-tortugas ganando al tiempo-liebre.

"No sé nada ni quiero, ni lo espero"

"Abrázame y calla", se mueve la metralla.

No quedan más que visos de perfiles

en unos cristales ahumados de polvo y viaje

desvaídos de palabras ( )uecas y caricias a( )uecadas de carne.

Y los besos, tatuajes de cuellos desnudos,

marcas de deseo a flor de piel,

una despedida sin firma

más humana

que la de la boca llena de miel y hiel.

En el horizonte cae un rayo

y ~~muere~~ la luz,

de ella nacen luceros

que iluminan el ( )asta luego

de un encuentro desencontrado

en un futuro alter-(h)ado.

S( )( )( )... adormécete.

William Turner, pintor británico romántico (lo amo)

------ Las pieles de limón son las más dulces, saben a miel y sol -----

Vermilious Pleasure Night

2011-05-29T23:58:00.002+02:00

Y hoy toca un poquito de audiovisual. Una advertencia, puede no gustar pero ... como suelo decir, no deja indiferente y ésa es una de las máximas en este mundo, para bien... o para mal. ¿El arte es subjetivo? Sí, y cada uno con sus opiniones. Una aproximación... Vermilion Pleasure Night engloba ...

Lo extraño, lo bizarro, lo onírico, lo surrealista, lo abstracto, lo enfermizo, lo abyectamente retorcido, lo laberíntico, lo subyugante, lo indescriptible, lo chocante, lo rompedor, lo vanguardista, lo sexual, lo satírico, lo ilógico, lo anormal, lo deformante, lo inyecto, lo desconcertante, lo inusual, lo artístico, lo personal, lo milagroso, lo anti-sacrílego, lo desafiante, lo loco, lo imaginado, lo transgredido, lo plasmado, lo desfigurante, lo ajeno, lo intimista, lo destructor, lo inventado, lo sinuoso, lo opaco, lo interpretado, lo sugerido, lo impuesto, lo que el arte quiera hacer y el humor quiera deshacer.

Y navegando por esa web que nadie (Repito: NADIE) conoce, esa tal YouTube, me encontré con esta joyita asiática (Nota aclaratoria larga, saltarse si se quiere: sí, para quienes hayan soportado mis vagabundeos, para quienes se dignen a pinchar por pereza, por desidia o porque sus dedos no obedecieron a su inteligencia... para vosotr@s os digo, si es que estáis ahí, delante de la pantalla... Me confieso, fetichismo por la época victoriana y por lo mínimamente raro y pseudo-intelectual -aunque de culta poco tengo, eh- ¡y lo asiático!)

Y bien, ¿cómo describirlo? ¿Cómo llegué a esto? Soy de la generación explorar la red, y gracias a ella he encontrado cosas que normalmente nunca encontraría o no me tomaría la molestia de esforzarme por ello. Y así, por azar, llegué a este vídeo y me quedé bastante... descolocada. En los vídeos relacionados venían más trozos paranoicos de este programa que fue emitido en el 2001 en la televisión japonesa. Tiene apartados como "La familia Zombie" en la que una madre y sus dos hijas siempre acaban mal; otros de animaciones -esto me recuerda a los Monty Python, o al español Enjuto Mojamuto; otro apartado para nuestra salud -más quien quebrantar nuestro equilibrio psicológico intentando encontrar sentido a lo absurdo-; clases de cocinas peculiares; unas barbies psicóticas (ésta última fue... la cumbre). Otros pequeños apartados sin nexo como mujeres con muertes extrañas, cantando, etc.

Y si queréis más apartados bizarros, tenemos a "The Fuccons", inspirado en "Cathy´s House" así que imaginaros... También tenemos de parte de David Lynch "Rabbits" y un programa canadiense (SCTV) si mal no recuerdo, en la línea del nipón. Y poco más que decir, os dejo algunos enlaces interesantes y espero vuestras opiniones.

Y Ayla regresa...

2011-05-09T23:19:00.001+02:00

Con muchísimas ganas de leerlo... aunque me defraude... Auel, qué grande eres... alguna cita pondré en adelante.

Desearía...

2011-05-02T14:43:00.001+02:00

Desearía ser una persona más deshinibida, menos consciente de sí misma y más consciente de la instantaneidad de la vida. Dejar los a largo plazo en la lista de cosas que olvidar, y sólo detenerme en el aire mientras sientes el segundo en que la gravedad no funciona para tu cuerpo.

Desearía que las causas mayores se simplificaran, y que con decir ¡basta! las cosas acabaran. Que la niñez fuera inmaculada y los adultos conservaran la inocencia y la fe sin límites. Desearía que lo más complejo a la hora de decidir fuera si ser más feliz o hacer a más gente feliz. Que las naciones pusieran puentes y carteles de bienvenida. Que la comida abundara. Que el tiempo amainara y sólo hubiera tormentas rodeadas de arco iris.

Desearía que una mirada fuese límpida, y las palabras siempre estuvieran en el test de la sinceridad. Que los engaños más mayores fueran querer más de lo que se habla. Que cuando algo ha de terminar, se acaba, sin más, sin escenas ni renconres. Desearía que un abrazo siempre me esperara. Que las lágrimas supieran a azúcar glass y el mar fuera el líquido amniótico de los más cansados.

Desearía que las nubes dieran sombra a los sedientos, agua a los deslumbrados. Que todo cupiera en nuestras manos y que el resto fueran cosas que van y vienen, sin casi afectarnos. Que el ansia de tener fuera de hacer. Que el ansia de sobrepasar fuera de colaborar. Desearía que la gente conversara más delhola y adiós, que se diesen la mano, que compartieran recuerdos. Desearía que la intimidad se limitara a los grandes pensamientos y que los secretos fueran descubrimientos.

Desearía que la mañana fuera el momento más lúcido del día, y la noche el momento de reencuentro contigo mismo. Que el despertador te dijera buenos días, hoy vas a hacer grandes cosas. Que el jefe te diera unas palmadas en el hombro. Que la gente sonriera con o sin ganas. Desearía que si uno se siente mal los demás acudieran a aliviar la carga.

Desearía que con pequeñas cosas nos bastara. Que la avaricia desapareciera ahogada. Desearía que la sinergia y la simbiosis fueran positivas frente a la competencia. Desearía que el amor se concebiera como un momento mágico y no una obligación ligada. Desearía que el sexo fuera un placer sano por sí mismo y no un método de posesión o dominio, de perversión o humillación. Que se disfrutara sin pudores. Que fuera un instante único para quienes lo comparten. Que creara un nexo puntual.

Desearía que todos fueran menos egoístas y más comprensivos. Que la tolerancia no sea un eslógan que se arrincona acabada la campaña. Que la felicidad no se venda entaponada. Y que una sonrisa sea lo mas valioso del mundo, sólo superada por una limpia carcajada.

Desearía que desear fuera avanzar al deseo puro. Y desearía que tú, quien lo lees, desee cosas maravillosas. Y si es imposible, ¿qué más da? Sin ilusiones no nos mantenemos en pie.

------ Grandes ideas de pequeños chispazos ------

Origen

2011-04-27T04:26:00.002+02:00

Y mi peonza gira, gira, gira... ¿caerá algún día? ¿O caeré antes yo?

Citando... prosa

2011-04-27T04:17:00.001+02:00

"En la vida, hay cosas que pueden realizarse y otras que no —dijo mi abuelo—. Las que se materializan, las olvidamos enseguida. Sin embargo, las que no podemos realizar, las guardamos eternamente dentro de nuestro corazón como algo muy preciado. Éste es el caso de los sueños o de los anhelos. Me pregunto si la belleza de la vida no residirá en nuestros sentimientos respecto a aquello que no se ha cumplido. Que no se haya realizado no quiere decir que se haya malogrado inútilmente. Porque lo cierto es que ya se ha materializado como belleza".

----- y que las mariposas se conviertan en pétalos -----

Señorita Q

2011-04-18T03:32:00.002+02:00

Harta de todo decide quitarse de en medio. Decide que es hora. Decide tirarse y dejarse caer. Simplemente. Harta de todo decide que dudar es perder el tiempo. Que perder el tiempo es dudar. Que el tiempo y la duda son sus sinrazones. Que está harta, muy harta de las sinrazones. Que no razonar es no pensar, y si no piensa no duda. Y si no duda...

Harta de todo decide desnudarse. Comienza quitándose los anteojos. Ve un espacio nuevo. Un espacio borroso. Se desdibujan los horizontes fundiéndose con los cielos. Sigue por el gorro. Los cabellos le caen y se desordenan. Harta de todo decide quitarse el body y su cuerpo queda al aire. Y entonces salta. Salta, pegando un brinco muy alto antes de que sus pies no toquen el suelo. Harta de todo no cierra los ojos, no grita. Y decide que estar harta le harta.

Y cuando cae se siente por fin, al fin... afín.

Imagen de Frodola

La espuma recoge sus cabellos y las olas la visten de sirena. Y entonces, sí, ve que, en el fondo, encontró el abismo de las alturas.

------ Sentirse en el aire más arropada que en los brazos de alguien... es bello ------

De madrugada

2011-04-18T03:12:00.002+02:00

Cuando intentas escribir

y te trabas,

el tartamudeo se apodera

del teclado,

y quedas atrapada

por tu musa,

que escapó sin despedirse

y sin tan siquiera dejar una nota

suicida.

Las cuchilladas de la noche

llegan a la ventana,

chirrian tus oídos,

y caen las lágrimas.

Y el tembleque de un Parkinson

creativo

te deja desmayadas las palabras.

Cuando intentas y no puedes

y el poder se desfallece.

Cuando las cosas que quisieras

en estampida huyen

de la inmaculada pantalla.

Cuando los dedos, torpes, trastabillan,

y tropiezan unos con otros

y desordenan

lo que tu mente creara.

Y si de pronto aparece

una idea loca, una chispa viva

el viento de las afueras la adormece

y de un soplo,

como vino,

desaparece.

Y si las cucharas hablaran

dirían cosas extrañas

como que la tierra huele a ácido

y los cielos a desiertos sin cactus

ni lagartos.

Y cuando lo rojo purpúreo

se vuelve tosco

y el gris perla la tendencia

es hora de recoger y tirarse

por una cuerda fina
...
de columpio.

------ Hold on, hold on, don´t be scared ------

Thinking in English

2011-04-18T02:35:00.004+02:00

When they try to cover themselves as they do not care a shit about what other people think about them. The worst situation is when they (we) try to create a whole new image to forget what they cannot achieve in reality. The best is to fly above the problems, fly away from the rest of the world or even from our own opinion to feel comfortable with ourselves.

Then you can shout: I am free! ... and let the air go out from your lungs and reunite with the open sky.

Just right up there, if you make an effort, you will be able to see it. That little star staring at you, saying... "do not give away your reponsability to me, do not make a wish that is impossible. Just live your way"

Catherine Hamilton

------ Deja que las pisadas invisibles guíen a tus pies cansados de deambular ------

Apetece...

2011-04-18T00:00:00.001+02:00

tumbarse en el campo a mirar estrellas...

y caminar descalza las aceras...

soñar que vuelas alto las esferas...

y lanzar la risa, desnundándose de esperas...

Apetece...

Echarse a correr al encuentro...

sacar los miedos de adentro...

tirarse al vacío sin remordimiento...

y gritar que fuiste y eres tú, un tormento...

Apetece que apetezca sin más,

y que un día digas: no hay mañana

sino la noche que te llama.

Fin. Punto. Y un paréntesis.

Y un aparte. Y un etcétera que prolonga

los silencios llenos de palabras.

A-pe-...Robert Hubert

En la nada lo encontré todo

2011-03-22T17:04:00.002+01:00

El otro día ví una película. Me enamoré de la amistad nonsense, de esas relaciones que por mucho que parezcan tóxicas se defienden a bocados y permanecen, una amistad de las que estúpidamente una va creando uniones, lazos, entresijos por doquier. No me suelen gustar las road movies, se me hacen eternas con sus escenarios limitados -no imaginemos Buried, que la evito ver pese a sus críticas excelentes- pero ésta me encantó.

Escenas en las que una diva en lo alto de una caravana luce un modelo exagerado, escenas en las que ser diferente es una muestra de valentía innata y escenas en las que el amor, el sexo, lo glamuroso y lo vulgar se dan abrazos espinosos. Un viaje al interior de Australia (que bien podría ser América) rural, vasta y basta, desértica, vacía pero llena de personajes inolvidables que van desde el aborígen al marimacho, desde el urbano al retrógrado... Momentos como subir a lo alto, mirar los cañones y, sin embargo, bajar los pies al suelo, lucir pestañas en medio de la arena y, sobre todo, escalar más alto, más... al escenario de la vida, a las luces de neón en vez de las diurnas, maquillarse de colores la tristeza y desquitarse de los complejos... ¿Dije complejos? De los prejuicios, de los "dimes y diretes" y afrontar realidades por mucho que intenten negárnoslas.

Somos libres, canta la película, y sin pintamos de rosa la caravana diluimos palabras insanas que pretenden dañar. Y yo quisiera subirme a unas plataformas, ser más alta, disfrazarme de mí misma para ser más yo que nunca, dar voz a la autoestima y gritar y contonearme si hace falta para insultar con el orgullo de la aceptación a quienes no se atreven a aceptarse ni, mucho menos, a respetar. Y si la felicidad es amarga pero tiene regusto dulce, pienso darle un bocado y ahogarme.

(RE) descubriendo, no todo es poesía

2011-03-22T16:45:00.002+01:00

El humor absurdo es el que más alcance tiene, y si no que se lo digan al famoso grupo británico, ¡los Monty Python! Redescubriéndolos tras muchos años olvidados. Os dejo un sketch de tantos suyos, quizá os guste, quizá lo paréis en el segundo dos pero no os dejará indiferentes. Sé que son muy conocidos, pero parece ser que no tanto como yo creía pues varias personas de mi entorno no los conocían...

Victoriana descarada

2011-02-13T01:20:00.004+01:00

"Me pregunto quién sería el primero en descubrir la eficacia de la poesía para acabar con el amor."

Por pensar I

2011-02-13T00:22:00.005+01:00

Si las cosas que suceden sucedieran por algo me volvería cuerda. Si las cosas sucedieran por ninguna razón me volvería loca. Que las cosas sucedan sucediendo es lo más sensato.

Un corto inolvidable

2011-02-13T00:12:00.003+01:00

Señores, señoras, señoritas y soñariting@s... Os dejo un cortometraje de Disney, sí, Disney, leísteis bien. Os sorprenderá como yo me sorprendí al verlo. Dulces sueños, y, si son inquietantes, inverosímiles, irreales, locos, desconcertantes... de ésos que te duran la mañana hasta que, ¡plas!, se esfuman dejándoos confundid@s... ¡MEJOR!

Arte inquietante

2011-02-12T23:10:00.011+01:00

Hoy he descubierto a un nuevo (para mí) artista japonés, su nombre es Nobuyoshi Araki, y es conocido por retratar la industria del sexo en Japón. Qué gran tema, sí señor. Y es que ahí donde los vemos, con sus formalidades, sus rituales y sus aparentes rigor mortis dibujado en la cara de manera casi perpetua... los japoneses son unos fetichistas de armas tomar y el sexo uno de los grandes productos de consumo (como dato curioso diré que incluso hay máquinas expendedoras de bragas "perfumadas", por así decirlo). Y, al igual que me pasara con otro artista ya nombrado, es un arte de estos que pueden o no gustar, incluso repeler... pero lo que sí que no hace es dejar indiferente. ¿Qué mejor publicidad que el dar que hablar?

Nacido en 1940, en 1971 se casa con Yoko y sin cortarse ni un pelo publica tras su luna de miel fotografías de su mujer desnuda. Cuando, en 1990 Yoko muere de cáncer ce ovario publicará en Winter Journey las últimas fotografías de su amada. Su tema más repetido: el bondage, es decir, el erotismo de envolver el cuerpo de la mujer con cuerdas. Desde una perspectiva esperpéntica-sensual-única-sexual-visceral-elegante, este autor japonés no ha dejado de tener casi un foto diario de una obsesión, de su forma de ver el mundo y de reflejarlo con una trayectoria prolífica de fotografías de mujeres desnudas, sin pudor, que posan no sólo ante Nobuyashi sino para todos nosotros, voyeurs que en su espanto o deleite callado aguantan la mirada de ella y de la cámara que no sólo atrapa a esa mujer llena de sensualidad sino la del espectador que reacciona positiva o negativamente ante el retrato, que echa un paso para atrás por temor quizá a aceptar su propio fetichismo o para apreciar, en su inconsciencia, la "bella composición" de un arte que se adivina enfermizo en su aparente armonía y calma construcción.

Y, a veces, las imágenes sirven más que las palabras:

Echar a volar con los pies en el suelo

2011-02-12T22:27:00.014+01:00

René Magritte

Déjate de insensateces. Anda, no va contigo eso. Déjate de pensar en pequeñas idioteces que aplastas al segundo de decirlas. No tiene sentido que me digas lo que vas a hacer si no lo haces. Si quieres, tírate por esa maldita ventana a ver si te salen alas y unos cuernos que adornen esa linda cabeza hueca. Te piensas que lo sabes todo y no sabes nada. Si ahora mismo te diera una cuerda la usarías para escalar las paredes y remontar tus pesadillas diurnas que se amontonan tras las sábanas usadas y los cepillos mojados en el baño. Sí, me miras y callas. Déjate de idioteces y vente conmigo a dar un paseo bien largo por el mundo, sin pensar que dormiremos a la intemperie y que una viejita de Italia nos dará dos platos repletos de pasta, sin pensar que en la Indochina montaremos en bicicletas gastadas con ruedas pinchadas, sin pensar que en Sudamérica la banana será la compañía de dos manos agarradas. Toallas mojadas. Risas secas. Lágrimas irisadas. Y un beso húmedo de dos labios separados por la sombra de un mañana que no llega sino para convertirse en otro. Dame un abrazo, tonta, y olvida tus ideas de volar para estrellarte, camina, anda, corre, con los pies en el suelo dando aleteos de vez en cuando, saltando alto, alto, pero volviendo a tierra y a mi vera.

Pequeña insensata. Dame un abrazo, anda, deja las idoteces, no van contigo. Yo sí voy contigo adonde haga falta, hada malhumorada.

-------- Y te caíste dos pisos más abajo... resultado: una novia entartada --------

¡Gran noticia!

2011-02-12T21:27:00.001+01:00

Sí, sí...¡¡¡al fin me van las eñes, los acentos queridos, y todas esas pequeñeces gramaticales que pueden convertirse en grandes omisiones o errores garrafales!!!

Hoy vuelvo a amar a mi portátil...

Callada

2011-02-12T19:56:00.003+01:00

Y si supieras la de tonterias que pienso para no imaginarte, para no imaginarte mirandome, para no imaginarte sonriendo, para no imaginarte imaginandome desnuda en tus brazos, para no imaginarte mientras dibujo una y otra vez tu mirada en un cristal nublado. Cuantas cosas que pasan sin ocurrir nada, solo en lo alto de dos ventanas al vacio externo. Cuantos gritos que arrasan taponados de verguenza extra;a, verguenza pesada en la liviandad de los callados. Y cuantas protestas contra una misma sofocadas por la mano que intentara asomar por el barranco, a ver si podia alcanzar la pluma escapada. Y si tu supieras... Y si yo dijera...

Pero no sabes, y no digo, y pasa el cronometro en la carrera hacia el gran salto a la nada. Y asi, sigo mirando tu foto, siguiendo apenas tu reflejo, escapando de las inconclusas ilusiones de una perdida insana que quiso, por una vez, llegar a decirte, a hablarte, a alcanzarte, a absorberte, a ...

Fierce love...Red heart

2011-01-30T23:22:00.006+01:00

Audrey Kawasaki

If you want me to say some stupid things to you, I will do so to satisfy your curiosity But, remember, truth sometimes can be harmful if you are not careful enough to take it sincerelly. Are you ready to hear me with all your heart? Are you? Or are you just pretending to stand up right there, pretending to be brave, pretending to be interested in me but just mocking at me? If you are, you are as stupid as me.

Stupid for listening to your petitions, for taking it seriously and by heart. So, so much stupid and so, so a silly little girl confessing her inner thoughts to a careless and frivolous tiny living thing. Where are we now? Just staring to each other as we will discover or open up our brains, killing our minds in a show off way of saying "I love you" and, on the ohter hand, hating each other. Me, because you have stolen my very last memory of him. You, because I obliged you to give up your unreachable dreams.

Why do I even wonder about it, the uncertain futur that is never besides us, that is always running away from us, that is always annoying me with futile desires? I would just like to jump the edge of that beautiful, high cliff. Jump to the open sea, jump to the blue and profound sky, jump just to test if my feathers exist in my back.

But, there you are. Again. Looking at me with those painful eyes, trying to retell me our love story behind our backs. " We loved each other, you know? Not as much as to hate each other now, it was more a tender love. It was not as passionate as to kill each other if we find out that we are having sex with other people. But, we loved each other at a pace that now we are still loving being in love". Perhaps he is not thinking that, but is me who is thinking it and reflecting my very deep feelings into him, imposing them to him, hitting his round and rude face with them.

I feel fear in my soul. I... I cannot give it all to him, not my very darkest corners. I cannot show it all just to know if he will still love me as I am. It is the best for us to remain, somehow, distant. But, for the momento, we hold each other hands even if he tightens this caress too much, even if I try to liberate my little, dirty hand, to get rid of his. I, somehow, still love him as he is. He, somehow, still love me as I am.

5 minutos de disfrute... y de pensar

2011-01-20T00:28:00.001+01:00

Rodrigo Blaas es un granadino que lleva varios años trabajando para Pixar, siendo parte activa de sus últimos éxtios como "Buscando a Nemo", "Ratatouille" y "Up". Acaba de dar el paso de crear su primer trabajo en solitario "Alma", un corto de apenas 5 minutos pero que le ha llevado 3 años de trabajo. La ha subido a Vimeo en HD para que sea visible sólo por Navidades. (Textual de la descripcion en youtube)

Recordando

2011-01-20T00:18:00.002+01:00

Decia una cancion eso de "ay que pesado, que pesado... siempre pensando en el pasado".
Ojala fuera sencillo desquitarse el polvo del camino y el polvo de las estrellas que no alcanzamos.

Y al despertarme...

2011-01-20T00:02:00.009+01:00

Descubri algo extra;o debajo de la almohada.

Era una flor aplastada, ya disecada.

Junto a ella un beso, igual de plano.

Y, sin embargo, olia el aroma de tus labios.

ÁLVARO MANUEL CLAVERO CEBRIÁN

Y que fue del amor

2011-01-19T23:01:00.003+01:00

La magia de las palabras es que dan realidades a lo que antes eran puros pensamientos... Pero... tiene su aquel.

Una pareja puede sobrevivir gracias a silencios, uno puede saber que no quiere de la misma manera al otro... pero decirlo... eso es otra cosa. El te quiero de hacia veinte a;os pasa a ser el apreton de manos de dos buenos amigos, el abrazo de dos buenas amigas, los dos besos convenidos a concierto.

Que el tiempo lo cura todo, es cierto. Que el tiempo lo cambia todo, tambien. Que los amores a distancia quedan bonitos en las novelas baratas (y no tan baratas), es cierto. Que tener necesidades fisicas, afectivas, psicologicas o meramente pseudo-egoistas (o plenamente egoistas si caemos en el reduccionismo del universo en uno mismo y en el punto... ejem)... Pues eso, que tener necesidades es un hecho, que digo, un ENORME hecho.

Te quiero. Yo a ti tambien. Y veinte a;os despues el amar paso al cari;o, el querer al deber. Soy un poco descreida de un amor pleno, y digo pleno en todos los sentidos. Una cosa es un matrimonio, otra un lio, otra un apasionamiento, otra un enamoramiento, otra el amor platonico... y otra EL AMOR con mayusculas, que abarca un poco a todas (sino a todas por completo). Un AMOR que dure mas alla de innovar en la cama, de adorar al otro, de verlo con nuevos ojos cada dia... Uno que produzca una sinergia de todo. Ese, soy consciente, existe en sue;os.

Nos queda... nos queda un sucedaneo que completamos a nuestro gusto, con (en) nuestra intimidad, diciendo mentiras piadosas... Si, amor, eres bueno... Si, cari;o, te quiero como la primera vez... Probemos otras cosas... Sinceremonos... Separemonos para redescubrirnos o sentir de nuevo la magia...

Al final lo que importan son las personas, la convivencia y el estar, simplemente, uno junto al otro. Y el amor? El amor se imagina, se crea, se moldea... Quiza lo mas magico es que no exista, por eso tantos quebraderos de cabeza, tanto darle vueltas al asunto, tantos poemas, reflexiones mas o menos banales o intelectuales, ciencia, etc.

El amor no existe, existimos las personas.

Citando...

2011-01-19T22:56:00.003+01:00

XLI

Tú eras el huracán y yo la alta

torre que desafía su poder:

¡tenías que estrellarte o que abatirme!...

¡No pudo ser!

Tú eras el océano y yo la enhiesta

roca que firme aguarda su vaivén:

¡tenías que romperte o que arrancarme!...

¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo: acostumbrados

uno a arrollar, el otro a no ceder;

la senda estrecha, inevitable el choque...

¡No pudo ser!

XXIV

Dos rojas lenguas de fuego

que, a un mismo tronco enlazadas,

se aproximan, y al besarse

forman una sola llama;

dos notas que del laúd

a un tiempo la mano arranca,

y en el espacio se encuentran

y armoniosas se abrazan;

dos olas que vienen juntas

a morir sobre una playa

y que al romper se coronan

con un penacho de plata;

dos jirones de vapor

que del lago se levantan

y al juntarse allá en el cielo

forman una nube blanca;

dos ideas que al par brotan,

dos besos que a un tiempo estallan,

dos ecos que se confunden,

eso son nuestras dos almas.

Y... para quienes aman o han amado... Lope de Vega...

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

No, no, no nos pasaran...

2011-01-19T22:11:00.004+01:00

Tania Coello Vega, Desesperacion, 2007

Cuando pasan cosas que no se explican sino negandolas.
Cuando esas cosas pasen, que no pasen {a} por mi.
Cuando las sinrazones invadan la bahia, y la monta;a.
Cuando llegue el dia... duermame, sin vigia.

Cuando la mirada se desvie y se desvista de esperanza,
y se llene de patadas un saco menguado de confianza.
Cuando eso ocurra, ciega he de acabar... y morir.
Cuando las locuras vengan, que se vayan... sin mi.

Cuando lo sulfirico sea sinonimo de nata.
Cuando una bala sea el flechazo que mata.
Cuando una criatura llore apu;alada.
Cuando eso ocurra... adios... a Dios... adios...
cai

--------Caiga en pie quien quiera vivir---------

Almirado y agrio

2011-01-19T19:56:00.008+01:00

Tu me quieres? Dime, me quieres? O solo me quieres... por quererme?
Duda dudando de sus dudas. Y duda. Y dudan. Y dudando dudando van durando.

A los pocos meses vuelve.
Pero... adonde vamos? Dime... No me basta con un beso! No intentes acallarme con besos! Yo te quiero!

En medio de las caricias, habla medio maullando.
Si... no hables... lo se... Tu me quieres!... Me quieres!... Me quieres!... Me quieres como yo te quiero a ti!... Dame un beso!!!

Y mirando a la ventana lanza un beso al aire.
Mira abajo... y luego... arriba... se queda pensando... Se acaricia la mejilla y se acoda en el alfeizar.

En la nevera un post-it tatuado vigila su espalda, y en el la estampa de unos labios se silencian.

------Un limon encaramelado------

2011-01-19T19:15:00.005+01:00

Shhhh!!!

Calla

O estalla...

Algo falla.

No se que es, pero...

Algo falla.

No me preguntes si lo se...

Algo falla.

No busques alrededor porque no...

Se perdio.

Quiza en el camino lo pisoteaste...

Y si no, fui yo.

Algo falla...

El reloj se paro.

El perdon cayo de espaldas...

Y el estampido nos desperto.

Shhhhh!!!

Calla

O estalla

Divididos

2011-01-18T16:04:00.002+01:00

Y, ya que no estoy inspirada, pongamos otra de las peliculas que me han llamado la atencion y que me han dejado un regusto de darle vueltas y actividad a mi cerebro... como siempre, os dejo lo que considero interesante. Lo divertido son las posturas distintas. Ah... de nuevo en ingles, he buscado in spanish y nada, mas o menos creo que se puede adivinar la trama. Os doy motivos para que entreneis el ingles, si lo teneis ahi oxidado, o para comenzar a familiarizaros con el a fuerza de ver peliculas y series, que es mi caso. Disfrutad con el enlace de arriba en ingles.

A ver que os parece. Os sonara el protagonista masculino.

Seducir con las palabras

2011-01-18T15:41:00.003+01:00

Os dejo una pelicula satirica sobre el tabaco, aprovechando que la tematica esta bastante en la cartelera ultimamente. Perdon por los acentos, en este teclado no van, y, de todos modos, la RAE cada vez mas se flexibiliza asi nos vamos acostumbrando ... o no.

En fin, hacia mucho que no actualizaba, mil perdones, y... que deciros... seguire actualizando y mi proposito es que cada domingo subire al menos dos entradas de modo que pienso disciplinar mis ganas de escribir porque entre unas cosas y otras cada vez escribo menos y mas de tanto en tanto.

Saludos y feliz 2011 a todos aquellos que, por casualidad o por estar suscritos, vean esta entrada.

En youtube, pero en ingles... os dejo un trailer tambien y, si no, todos conocemos otras webs donde podreis encontrar la pelicula si el ingles no es lo vuestro. Yo tuve que revisarla en spanish porque mi nivel me llegaba a entender el 60% mas o menos.

Señorita V

2010-12-05T00:51:00.004+01:00

Y si ni siquiera puedes bajarte las medias, ¿cómo esperas subir las escaleras? Y si ni siquiera crees en los cuentos de hadas, ¿cómo quieres conseguir happy ends en la pantalla? Chiquilla, enjuágate la cara y sécate las lágrimas, dijo tu madre cuando te vió tumbada. Chiquilla, una mujer de cuarenta que perdió batallas, sin piso, sin sueños, con bragas que enjuagar de sus noches con extraños en un lugar cualquiera, con un hombre cualquiera, compartiendo un momento de ganas.

Y se hunde el rostro en la almohada, buscando encuentros marginados y aromas fuertes que no llegan, se ahoga, se aprieta los ojos, esconde las ansias y aprieta los puños con rabia. Las uñas se las ha teñido de rojo, y el pelo se lo ha tintado de rubio, los tacones, gastados, esperan arrinconados con los tapetes desgastados de patearse calles a oscuras. Y la casa sin barrer. Los platos se acumulan hechos roña. Y el espejo, nublado, mira severo a su dueña.

-----------------Las ondas rumorean----------------

Kick but never kiss

2010-12-05T00:18:00.009+01:00

Un poco harta de todo ha decidido escapar por la tangencial y, de paso, dejar de lado las rayas. Ha decidido que es tarde y prefiere escalar las verticales de los ojalás aplastando las paralelas que la separan de su otro yo egoísta. Tiene ese aire de resignada planitud que da aplastar la mirada contra los cristales de las ilusiones, tiene ese aura redonda de suspirar hinchando los carrillos, casi aullando las lamentaciones de una vida que se le escapa aunque quiera recogerla con palas y ponerle diques al tiempo, curva inexacta de los humores, punto final de los quizás futuros inexactos y tramposos.

Ha decidido no decidir indecisa, no decir cediendo ni incidir en desdecirse.

Pilar Salar, arte naif

---------------Emptiness, empatía, empero yo------------

Herida, desnuda, esclava

2010-12-04T23:56:00.004+01:00

Cuando un día se convierte en noche
nada te detiene
de colgar tus corbatas
torcidas
de una percha desmayada.
Nada. Ni la puerta ni la ventana.

Y si al salir a la calle el viento
te da una bofetada
y tu mano se levanta
herida, desnuda, esclava,
nada te detiene de alzarla.
Nada. Ni siquiera la barrera
de las miradas.

Caminando te espera una farola
vigilante silenciosa sin palabras.
Y en el suelo se pesan
tus pasitos medidos en giraldas.

Tus ojos recorren caminos oscuros
con señales borrosas de parada
pero adelantas los stops
y cruzas descarada.
Nada. Nada te para. Nada. Ni los accidentes
ni los cláxones hirientes.

Punto y coma; y se acaba.

Julio Romero de Torres

----------Y se desordenan los pensamientos, chocando, sonando... campanadas---------

Moto

2010-11-24T00:02:00.005+01:00

Nunca es suficiente, se dice, nunca, y si no que se lo digan al Pillo, menudo él. Tchhh el otro día casi lo trincan, en la tienda de la cuñá de la Mala, y mira que si lo pillan... nadie hubiera daó su pellejo por él, ni el pellejo ni, mucho menos, una perra. Nadie, que la cosa está muy mala como para ir de santo. Bah, se dice, el Pillo ya es mayor, ya sabe que una zurra es lo de menos, que lo pueden llevar donde los comisarios y vería si se atreve a asomar el pescuezo otra vez, vería si echa el ojo a los embutidos o a los dulces. Tchhh que la cosa va muy mal y el horno no está para bollos, pensando en bollos, ¡qué hambre, carajo!, ¿cuándo comió por última vez? Cuenta sus dedos grasientos de tanto pasarse la mano por la cabellera sucia y de tanto rebuscar en las basuras un trozo de pan enmohecido, una lata con migajas de sardina, una lechuga mustia, comida de sabores y olores raros, pero comida, ¡rediós!, comida... Lo que daría por un bollo, mierda, por qué pensaría en el Pillo y en la cuñá de la Mala, da una patada fuerte a una lata sin pensar. Luego, con el pie dolorido y la cara llena de granos y mala hostia, echa a correr detrás de la lata, quizá, piensa, haya restos de inmundicia que le ayuden a sobrevivir un día más, restos de deshechos que le sirvan a él, rata olvidada.

-----Y nunca la lucha rugió más fuerte ni la esperanza más baja-----

Señorita K

2010-11-23T23:03:00.010+01:00

Se siente inútil, con ganas de gritar sin poder arrancarse las cuerdas vocales, quiere estamparse contra la cristaleda para ver si puede cruzarla sin hacerse añicos en el intento, ve el desierto al otro lado, quiere meterse arena en la boca a ver si así se le quita la sed, busca en los rincones llaves suicidas que se desmanejen y se enrollen para escupir verdades nunca dichas.

Camina tropezando con su sombra, pero tira de ella aunque sienta que va descosiendo su alma, aunque nota que va desubicando el poco orden que quedaba en el alboroto de su azotea, aunque va chorreando las mentiras tan cuidadosamente protegidas. Arrastra los pies con fuerza y rabia, siente que el suelo va lijando las asperezas de sus talones, despellejándola de los pasos anteriores. Se desnuda ante el espejo, se mira sin ganas, se toca casi obligada, ve sin ver su rostro y desdibuja los contornos de una imagen que niega.

Las escaleras. Su mirada va ahora a las escaleras. Siente que quiere subirlas. No puede. Clava sus uñas a la redondez metálica, huye uniéndose a la frialdad arquetípica, se funde, se funde, se funde, siente algo de calor por dentro, se deja abrasar, recuerda un cristal, se pierde en la caída esférica, y decide al fin tumbarse en la maqueta de la vida, con un halo de amapolas que brota de su cabellera.

Al fin, sonríe con los ojos fijos en un cielo pintarrajeado, borroso, como sus labios y como esas pulseras creadas con tijeras y navajas, como su nuevo tocado. Sonríe. Sonríe. Sólo se oye su sonrisa.

---- Toc... toc... toc... ¡pum!...¡ahh!....shhhh... .... ... ---

De la debilidad como fortaleza

2010-10-15T22:43:00.006+02:00

En momentos débiles sentimos que todo pierde sentido, una especia de confusión fortuita que se instala sigilosa en el día a día, una maraña vegetal que trepa de los pies cansados, anclas de una realidad árida a las piernas del movimiento, a la cadera de la pasión, al ombligo de los orígenes, al pecho de los primeros rubores, a la garganta de la opinión sonora, a la boca de los besos y susurros, a la nariz respingona de la curiosidad sana, a esos dos ojos que te miran sin mirarse y a la cabellera de la que cuelgan las ideas. El estupor te invade poco a poco desde abajo y va tironeando de tus ideas, cual príncipe egoísta sin medios que despelleja a su princesa en lo alto de la torre.

Pero viene una brisa juguetona y revuelve tus cabellos llevándose la arena que produce escozor en tu lindo y hueco coco, maraca de sonidos aún inarticulados. Viene la brisa y se lleva con ella las milimétricas molestias que antes te estropearan el día con un Sol tímido y malhumorado pero que, por ello mismo, da una luz especial, una esférica madurez a un rincón huérfano del cuadrilátero.

Ilustración de Roger Olmos

.................Ronco el tango languidece en brazos de un violinista violado ...................

BLU: Arte urbano, cuadros callejeros

2010-10-10T00:37:00.003+02:00

Iniciática en el arte. Exploro rebuscando en los confines nebulosos de una ventana inmensa. Y he aquí que me topo con BLU, el street art ha pasado de asociarse a simplones gamberros a una forma más de expresión, de compenetrar pensamiento en las anodinas y monótonas calles que recorremos siempre sin fijarnos en los atonales edificios, sean regios y tiesos en su esplendor o decrépitos y penosos en su abandono. ¿Qué tal un paseo con un poco de arte gratuito y sincero, un revolcarse por las entrañas de otro ser, un aislarse de estar aislado, una comunión instantánea vía mensaje en una botella -en una pared antes insulsa-, un revelarse ante otro, una reflexión matutina sin periódicos estorbando la vista, un acercarse al arte, un huir de las baldosas, una mano alzada a lo alto sin sujetarse a una anilla?

En fin, hay arte y arte -en mi humilde opinión- y hay grafitis -dudando de si se escribe así correctamente- y grafitis. Vosotros decidís: no todo es pintarrajear sin tón ni són. Añadir, por supuesto, el gran mensaje y crítica de este vídeo y la fantástica música que suena de fondo.

¿Involucionamos?

Ráfagas

2010-10-09T23:04:00.008+02:00

Unas manos llegan a mi regazo

para perderse

entre los pliegues de mi falda.

[Alzas tu mirada]

Las mías van en busca de tu cara,

se hunden en tu rostro anguloso,

sediento de sal y agua.

Abysm of Time - from Edmund Dulac

[Las aves alzan el vuelo]

Tú alzas tu tacto y con él

mi velo.

Me revelo, te rebelas, nos bebemos.

Las corolas de las flores se inclinan.

Oigo pasos lentos.

Me deslizo, te reclinas, nos sentimos.

Una risa impertinente se somete,

se abren las nubes penitentes y el sol asoma

entre tímido y ardiente.

----- Rapunzel decidió raparse la cabeza. La princesa del pop era su inspiración ------

Estrella estrellita

2010-09-22T16:19:00.006+02:00

Una estrella se cansó de ser la mensajera de otros. ¡Siempre escuchando los deseos de todas aquellas personas! ¿Y ella? ¿Acaso ella no tenía también deseos propios? Siempre con una cola que marcara su camino allá dónde fuera y oyendo deseos chicos o grandes ambiciones de los más descreídos. Los deseos no se logran sólo con tener el momento oportuno si ese lo desperdicias en busca de la estrellita fugaz, decidió liberar a todas aquellas ansias insatisfechas y que volvieran al remitente, ella se tomaría unas merecidas vacaciones en algún lugar inexistente.

-----Y una niña mira al cielo en busca de alguna luz viviente-----

Rouge et golden

2010-09-22T16:04:00.002+02:00

Leía cada mañana los periódicos, salía a la calle sin olvidarse las llaves y montaba en un barril de metal camino al trabajo. Nunca discutía con nadie ni se hacía notar. Era un ser callado, tímido y apartado de la muchedumbre irracional. Sólo sabía del sexo lo que veía en una pantalla reducida, luz en las medianoches de su mustio y encogido apartamento. De mujeres aún menos, apenas se le movía la sangre un poco si veía un anuncio subido de tono o una escena erótica, el porno le parecía falso y grotesco. De vez en cuando se iba a su cuarto sin cenar y despertaba con gula sana, un leve cosquilleo que rugía en sus adentros que acallaba con un café aguado y galletitas saladas.

Un día hubo una ventolera se llevó las calles y el útil gusano gris que le conducía a su oficina. De repente, al salir al exterior, lo vió todo desierto. Vino otra ventolera y se llevó la puerta. Las llaves no le servían de nada. Alzó la mirada y observó un cielo de La Rioja, miró al suelo y todo eran ríos templados de champagne. Decidió usar la puerta de barca, a ver si lograba no disgustar al señor K. Guiaba la precaria tabla con sus manos y brazos pero de camino al trabajo se perdió en la Venecia recién nacida y se dejo tragar por las efervescencias de un instante, embriagado en la hazaña de un inexistente Dorado. Con el rostro encendido por la luz diurna de un cielo borracho y el tambaleante suelo de un mar medio risueño decidió bañarse vestido de burbujas transparentes, y nadie volvió a verlo emerger.

In English, please if you plead

2010-09-21T17:50:00.006+02:00

Yudit Vidal Faife

Shall we go there?
Shall we?
Shall we fly away?
Shall we?
Shall we jum up?
Shall we?
Shall we kiss lips?
Shall we?
Shall we share us?
Shall we?

Should we break up?
Shoud I?
Should we make up?
Should you?
Should we tire us?
Should I?
Should we forget all?
Should anyone?
Should we blow up?
Should we?

Birds are screaming songs
without words,
without sounds.
What are you longing for?
Are you desiring more?
I cannot give you
my whole,
I can´t even give you
my half.

I will never run after words
neither I will run away from sores.
I will remain here and be there
for you, for her, for them.
I will elevate my miserable me
to another world, another self.

-----Una inglesa merodea los jardines de palacio, y un jilguero vigila su paso-----

La señorita M

2010-09-20T23:03:00.005+02:00

Obra de Jun Kumaori

La señorita M era capaz de todo y, al mismo tiempo, de nada. Era de esas soñadoras que, en su ilusa imaginación, reconvertía los hechos cotidianos en motivos de aventuras. Reconstruía vanamente un encuentro casual y perfectamente eludible en un romance apasionado. La señorita M no creía en el día con sus luces que todo lo desvelan, sino en una noche en vela a solas consigo misma y una mente inquieta que viajaba al vaivén de la lógica sonámbula. Siempre dudaba de si su vida era suya o no, de si existía, de si los sueños eran su realidad alternativa... o su única realidad posible. En ocasiones se asfixiaba en los tonos grisáceos de la regular calzada y alzaba la vista, boqueando aire de las alturas. Y, cuando se escapaba un globo vadeando charcos alzándose a un mar de nubes, suspiraba. A veces bailaba con su sombra, iluminada su frágil silueta por un candelabro de velas, suavizada su figura por un velo de gasas, y, como aquella sombra chinesca que cobra vida ilusoria de dos manos unidas, la señorita M juntaba sus manos en un afán de tocar la brisa de medianoche, dibujando mariposas en el aire.

------------Adiós a los adioses-----------

Y si...

2010-09-20T17:02:00.004+02:00

Y si el poder pudiera conservarnos en este estado de agitación suicida.

Y si tus venas siguieran el galope de una manada apasionada en estampida.

Y si en tu regazo, tumbada, recogieras mis miradas sumisas y mi alma tendida.

Y si a tus pies me entretengo jugando a ser niña tierna, mujer desconocida.
Y si a tus espaldas te beso la nuca y ese latir lateral, vaivén de nuestra vida.

Y si pudiera aislarme masificándome en tu esencia agridulce y querida.

Y si arrancara a correr: tu risa de manto, tus caricias de cetro, coronada de sidra.
Y si echara a volar con tus brazos de alas, planeando, perfumada de ti, sin mitra.

Y si desnuda esperara a medianoche entre brumas y sombras, casi dormida.

Y si dulce susurrara respuestas a preguntas suspensas sin salida.
Y si tú respondieras a mis dudas calladas y mal entendidas.

Y si al sincerarnos muere la magia de la comunicación sin palabras, sordomuda pensativa.

Y si el equilibrio se perdiera entre los quizás de la existencia anodina.
Y si nuestra calma pende de miradas vacías, huecas, pisapapeles de optativas.

Y si... y si... y si el condicional de un nosotros es el indicativo de un tú y yo, seres sin guía.

Una naida, de Waterhouse.

Amor, perdimos el horizonte y encontramos el cielo.

---Suenan campanas a lo alto, no son las mías. Canto una melodía pagana sin versos ni rima---

The butterfly´s circus

2010-09-18T16:14:00.002+02:00

Hay ocasiones en las que uno pierde la confianza en sí mismo, en las que se abandona y con una sonrisa descarada -cínica, agria, impostora, desvencijada y colgando de un lado para caer en el otro-, con una sonrisa de ésas que parecen gritar "¡y a ti qué!" van caminando -arrastrándose, quejándose, rumiando, golpeando el suelo para ver si cavan su propia tumba a medida que desgastan las escasas suelas de sus marchitos zapatos- hacia un horizonte que les parece finito en su lejanía difusa -confusa, tétrica, engañosa, mentira piadosa de almas beatas y bocas diáfanas en su infamia-. Hay veces que uno quisiera desaparecerse entre las brumas de Avalón a ver si encontrara a su Ginebra por la que suspirar y morir en medio de tragedias pasadas.

Y hay veces en las que uno despierta lleno de carcajadas en la caja torácica, sin razones, sin pesares, sin temores. En las que uno se deja elevar por el ligero trote de sus enormes pies descalzos, con la espalda como arco de sus metas y los brazos abiertos a los retos de un nuevo día. Hay veces en los que uno se ríe de lo que sea, incluso de uno mismo, sin rastro de regresiones idiotas que nublaran una frente despejada. Hay veces y veces y veces en las que tu vez te la das a ti mismo porque decides que toca avanzar en la cola de las oportunidades a ti mismo.

Porque hay instantes intermedios entre momentos y veces,
recuerda que tú no eres una máquina insensible
y es normal olvidar que no todo se concentra en un presente.

Instantes

2010-09-15T00:51:00.007+02:00

La hora del baño, de Joaquín Sorolla Bastida.

Siempre supe que en el momento más inesperado aparecerías, inoportuna y tan oportuna al mismo tiempo. No sabía si estaría preparada, ni siquiera si podría convivir con otro ser que no fuera yo, pequeña egoísta de su tiempo y espacio. Pero llegaste y te apoderaste de todo sin tan siquiera pedirlo. Porque la ternura es un arma poderosa contra la que no se puede luchar una vez que bajas la guardia. Y merece la pena bajarla, simplemente entregarse y recibir una sonrisa por un abrazo, y un abrazo por tu sonrisa.

----Un llorar gimoteado, una carcajada gorgojeada, el crujir de una mecedora junto a la cuna-----

Caminar

2010-09-15T00:06:00.001+02:00

Retrato de Sonia Klamery por Anglada Camarasa.

He tenido siempre la necesidad tonta, insulsa, hueca e irracional de querer llamar tu atención. Ilusa, tú siempre fuiste y te creíste un paso adelantado. Siempre rezagada, siempre resollando, siempre esperando que me esperaras, siempre debatiéndome entre observar tu espalda o mirar que no tropezase y me estampara la escasa sonrisa en el suelo de mis penurias.

Cargada de mis pesas personales, con el lema de "lo que no te mata te hace más fuerte" creía ser valiente, arrojada, una luchadora por querer siempre alcanzarte. ¿Y dónde quedaba? Me quedaba pasmada viendo como tú alcanzabas mientras yo simplemente tenía suficiente con vislumbrar, con quedarme siempre a las puertas de... a las puertas de pero nunca dentro, siempre en el extrarradio de tus ambiciones, de tus metas propuestas por ti para ti.

Gran idiota que pensaba que vivir por ti era vivir. He perdido mi tiempo, mis energías y la poca esperanza y confianza que me vinieron de serie. Lo he perdido pero ahora he ganado. Porque comienzo de cero sin contarte en mi lista de deseos, sin esperar ansiosa a que te vuelvas, sin rastrear tus señas de amo y señor, sin ser una can que no puede. Adiós y muy buenas, esta carrera de relevo nunca fue tal, siempre estuviste solo en ella con una carga que se creía compañera, con una carga que lo era porque no quiso darse cuenta de que no lo era. Tú eras mi carga, ahora me toca tirar una toalla inexistente y comenzar a crear yo mis propias marcas en el mundo.

Se acabó, sigue corriendo a todos los lugares que yo iré observando el paisaje que antes ignorara con mi andar nervioso, cabizbajo, oteando las distancias de tu entorno. Me toca a mí andar sola mi propio sendero.

------------------- Y el resonar de una risa sin complejos---------------------

Versos caprichosos

2010-09-14T22:15:00.004+02:00

Ocurre que a veces
atisbo en tus labios
palabras prohibidas
de gestos extraños.

Palabras que mudas
buscan umbrales
donde asomar
y ser,
al fin,
brutales.

Ocurre que a veces
tus ojos traicionan
direcciones oblicuas
a intenciones vagas

Insanas locuras
en pasillos andantes,
mentes deformes
de castillos flotantes.

Ocurre que a veces
te sospecho ausente,
recluso volado en
tu mundo inquietante.

Quisiera asirte
de pies a cabeza
y amarrar tus cabellos
a mi cadera.

Quisiera borrarte
marañas enteras.
Todo tú [y tus dudas]
enredados, colgados
[en mis dedos]

Donde quedas
y donde quedo
quedaremos.

14 de julio en París, de Van Goh, 1886.

------------ Te llamaré. Aún espero que suene esa llamada------------

Dèja vu! Retorno a las letras huidizas

2010-09-10T01:32:00.002+02:00

De vuelta a estos lares después de una ausencia bien larga. Pero llego llena de energía y con ganas de comerme el mundo a pesar de la amenaza de quedarme mellada y con cara de susto. Como siempre, yo no hago mil borradores y después voy subiendo sino que cuanto escribo lo hago justo unos minutos antes de publicarlo online aquí. Un método/sistema, un caos/invención, un crear/reinventar, un sino/azar interesante o eso quiero creer.

Me gustaría saber qué opináis sobre mi manera de escribir si no es mucha molestia escribir una frase más o menos sincera (más que menos) y espero que la musa de la inspiración me visite a menudo de modo que podáis opinar sobre bases sólidas/fundamentadas/medio seguras en la inestabilidad de una mente que viene y va despistada.

Retales

2010-07-21T12:52:00.012+02:00

FUGACES

En lo alto de una copa
un búho canta
una copla cifrada.

¿Dónde te encuentras
sirena ahogada
sin escamas?

Y una aguja atraviesa
tus altas montañas

socavadas.

Un pez boquea

[ torturado ]

el aire indeciso

de la aciega mañana.

INFANCIAS INFANTICIDAS

Cenicienta escapó de ser

atrapada

en medio de espinas

acristaladas.

Principito que viaja

por tierras extrañas

dejando su rosa

marchita y

con ganas.

TRAVESURAS TRAVIESAS

Traviesa atraviesa las tráqueas

traqueteando los trapecios

de tus trabas y trampas

atrasadas de trapos y tracas

atragantadas,
traperas, traseras,

tramontanas, tetraédicas

tragédicas

retro-restregadas.

Tragona trastea tus trabajos

trasnochados,

pobre tractor atrancado

en sus travesías trocadas

por un trovador

troceado de ganas.

Trompeta trangénica atrapada

de trastos y trompas tramadas

a base de trotes transgresores

de leyes divinas trireinventadas.

-----------------Trenes ululan sobre maderos acostados----------------

Paciencia

2010-07-20T01:00:00.009+02:00

Divina paciencia de aquellos

que escuchan

a oscuras

palabras desperdigadas.

Paciencia de aquellos lejanos

lectores que aún a sabiendas

de la inconstancia novata

escuchan y apenas se callan.

Lectores casuales o infieles,

lectores causales o inciertos

aguardad que pase el solsticio

de una llamarada en ascuas.

Estoy, escritora ondulante,

perdida en un mar de palabras

dorando las inquietantes

pieles que cubren mi alma.

Queridos os amo y recuerdo

en medio de las montañas

con cascadas de versos y amores

que escapan del frío y la calma.

No abandonéis mis viajes confusos,

ni os agotéis de impaciencia

por estas travesuras mías

de ser medio sincera y callada.

Es tiempo de paciencia y tesón,

tiempo de olvidar y reencontrar.

Es tiempo de tumbarnos al sol

y de hundirnos de pleno en el mar.

Sal, arena, sol y mar.

-----------------------------------------Y una ola saluda a otra----------------------------------------

Con vosotros todo es grande y nada queda pequeño

2010-06-26T00:59:00.012+02:00

Hoy ha sido un día intenso... he caminado la misma ruta una y otra vez pero no me ha importado, porque al final del camino estaban esos seres pequeños que, sin embargo, hacen mi existencia mucho más llevadera y la vida se convierte en una grandiosa experiencia cada día.

Gracias, a todos, a quienes no estábais físicamente pero sí en sentimiento, a aquellos que han estado sea de la manera que sea, la duración no importa... sois grandísimas personas, sencillas y llenas de defectos que me cuestan descubrir de tantas virtudes que emanáis , sea simplemente sentados en un banco, a veces charlando, otras callando... sois grandes porque sin necesidad de esforzanos nos comunicamos los unos con los otros, y eso, gente, es magia.

Porque en un mundo lleno de gente una puede sentirse, paradójicamente, terriblemente sola y necesitada de compañía, comprensión y apoyo. Vosotros sois un todo en uno, pero efectivo, constante, sin truco ni cartón. Y es que es impresionante encontrar personas con las que reír, enfadarse, hablar de tonterías o dar un giro radical y filosofar como si nada. Porque conocéis muchas de mis facetas -ni yo las conozco todas- y las aceptáis como si nada, porque convivir con vosotros es fácil y natural. Porque puedo ser yo misma, con mis buenos o malísimos días a cuestas. Porque sois una familia a la que siempre acudir.

Por todo ello, gracias. Nunca lo diré las veces suficientes, nunca os daré todos los abrazos merecidos y nunca me cansaré de vuestra compañía, porque somos uno sin necesidad de renunciar a nuestra individualidad o depender en demasía los unos de los otros. Porque incluso los momentos aburridos se convierten en memorias inolvidables. Porque simplemente sois y soy. Porque siempre lográis sorprenderme al descubrir que estoy al lado de gente extraordinaria, maduros conversadores o niños innatos, personas que piensan hasta límites insospechados o locos que rompen a reír por la estupidez más elemental.

Y es que, con vosotros disfruto de una familia ampliada. Podría explayarme pero me callo. Cuando os vea os las diré entre risas y abrazos, medio en broma y muy en serio. Porque soy una soñadora ilusa, una ñoña, una cambiante compañera... pero aún con ésas me acogéis siempre. Gracias (que se queda corto).

(Pincha en la imagen)

---------Y una risa se adivina en tus labios------

Dime

2010-06-24T03:39:00.018+02:00

Dime que hay algo más que murallas
tras tus sonrisas,
que se esconden tesoros
tras tus reparos
y que encierras una joya
que espera ser
reencontrada.

Dime que el adiós fue sólo un
hasta luego
un tanto largo,
y que el último beso fue el preludio
de uno eterno.

Dime que la marca de tu anillo
sigue en el anular izquierdo
junto a ese lunar dichoso
que nadaba entre tus dedos.

Dime que las ondas de tu pelo,
cuando hilos de plata sean,
seguirán cubriendo mis sueños.
Dime que "lo siento" no es por lo pasado
sino por el futuro incierto
de dos seres que se saben
solitarios compañeros.

Dime, amor, que no te has ido
más que para descorrer la noche
y que otro sol nos ilumine
llevándose los reproches
y dejando la alborada
en un amor que atardece
naranja, triste, rojo y añejo.

Dime que el adiós no existe
y sólo quedan amores
penitentes
de ser demasiado felices
en su derroche.

Dime que fuimos pasado,
que somos presente
y que seremos poniente.

Siempre a tu lado,

el adiós es polvora
de la aurora.

Pintura de Henry Gerbex , pintor perteneciente al movimiento del Academismo francés.

------------------------- Y el tocadiscos suena en una estancia lejana-----------------------

Y pese a todo...

2010-06-22T16:22:00.011+02:00

Y una sonrisa pintada
junto a una lágrima.
Y un te quiero olvidado
en el tejado.
Y una promesa que huye
de ser atrapada.

Y una caricia que tiembla
junto a la cama.
Y un engaño que lucha
por ser verdad ... endulzada.
Y una herida que sangra
subterránea.

Y un desayuno frío
sin tenedor ni cuchara.
Y un camisón arrugado
muere sin ganas.
Y una copa alta
tirada.

Y un abrazo quebrado
en la mañana.
Y una luz apagada
en la sala.
Y un labriego trabaja
tierras exhaustas.

Y una silla vacía
en la terraza.
Y un pitido insistente
en la ventana.
Y una camisa sucia
espera guardada.

Y una sonrisa pintada
junto a una lágrima.
Y un río que llega
y se derrama.

Y pese a todo...

Una mano clavada
en tu mirada.
Un amor que aprisiona
las malas caras.
Una música se escucha
cuando tú hablas.

-----------------------Suenan campanas en tus tacones-----------------------

Una joya espinosa

2010-06-20T23:54:00.018+02:00

Lo primero de todo, al final de las entradas no veréis la opción de comentar -creo- así que, aunque no vayáis a hacerlo para evitaros la molestia -y gran esfuerzo- de tener que volver hacia arriba, os digo ya mismo que pinchéis al título de la entrada (en este caso "Una joya espinosa") que os redirecciona en un plis a la entrada con la ventana incrustada de comentarios al final de la misma. Igual habéis pinchado del blogroll por ser la última entrada y os ha direccionado directamente con la opción. De todos modos, lo constato para otras ocasiones en las que no veáis la opción de comentar.

Ya... perdonad las molestias.

Una entrada dedicada a un nuevo descubrimiento. Dino Valls. Inquietante pintor licenciado en medicina y cirugía, de origen muy cercano. No soy, ni de lejos, una entendida en artes, de modo que simplemente os daré a conocer lo que a mí, personalmente, me sugieren sus obras o lo que creo que busca transmitir -o así lo interpreto, repito-. Este zaragozano creció con la afición de garabatear y bosquejar para enseñarse a sí mismo las técnicas, y, más adelante hizo propia la técnica del temple de huevo. Ha hecho aún más y ha interiorizado y llevado a su terreno personal la técnica de los pintores italianos y flamencos de los siglos XV al XVIII al mezclar temple y óleo, ahí es nada.

Pertenece al movimiento de la nueva figuración, es decir, el retorno a la pintura realista frente a los movimientos de abstracción. Así, podemos ver en sus obras a mujeres hermosas con unos labios llenos, una mirada impasible que nos inquieta por su claridad, demasiado directa para no captar el mensaje. Y el adjetivo perfecto es ése, inquietante en su belleza y la luz clara que enfoca a los personajes dede una tragaluz en un día claro de primavera. Pero en contraste a la calma actitud de los personajes, a la indiferencia a su entorno, al estatismo de nuestros reflejos enmarcados se esconde un sentimiento de incomodidad ante sus obras. Hay algo que no acaba d encajar, es todo demasiado idílico, y ahí es donde Valls introduce elementos de una manera suave -como esa luz que se escapa para posarse sobre los protagonistas-. Hilos, finas agujas, una mano con los dedos cubiertos de capuchas personificadas, desnudos, formas extrañas, metaimágenes, unas marcas de mordiscos apenas esbozadas y un can asomando en el lateral...

Valls nos muestra un mundo con luces idílicas que nos muestran, sin embargo, un mundo tétrico lleno de jóvenes con pechos apenas incipientes y unos ojos nítidos que nos enfrentan la mirada, jóvenes que Valls ha imaginado y dibujado ya que no cuenta con modelos. Valls mezcla en su obra los detalles casi de fotografía, retratos muy reales, muy cercanos que me recuerdan, vagamente, a las fotografías de la tan demandada Jill Greenberg (por la fuerza de la mirada, por el uso de la luz y esas pieles nacaradas). Pero el mensaje, la intención, el contenido -que es lo más importante- de uno y otro distan mucho de ser similares. Mientras Greenberg se hizo famosa por captar un instante "único" - algunos se quejan de que abusa de la tecnología frente al arte de la fotografía de siempre, la de un estudio, cámara en mano, estudio de la composición y algunos paneles que acondicionen la luz- como dijera el gran fotógrafo Cartier Bresson .

De modo que Greenberg se dedica a captar personas reales -retrató a la mismísima reina de Inglaterra- y a "congelar" lo que les define mientras que Valls es un pintor que parece situar a sus invenciones en un mundo cerrado, concreto pero que se nos antoja abierto y etéreo gracias al uso de la luz. Una luz que pone de relieve que no podemos huir del cuadro, fascinante, que nos atrapa en esa belleza oscura. ¿Oscura? Conmovedora, pues ya se sabe que la belleza en su máxima expresión se ha relacionado en muchas ocasiones con lo maligno, lo oculto, lo quimero e imposible (sólo tenemos que echar la vista a un boom social muy reciente como son los vampiros, seres inmortales, perfectos, inmaculadamente bellos que seducen a sus víctimas con la sobrenatural belleza que irradian). Valls nos presenta la belleza femenina como inocente, parecen, como ya he dicho, apenas jóvenes salidas de la pubertad.

Lo que me llama de este pintor es que con apenas insinuar o en composiciones más creativas nos provoca un estado de sospecha, estamos ante un cuadro que se nos aparece como llave a un cuarto lleno de secretos, a un mundo alternativo (dos puertas con unas cuantas fotos clavadas de un ojo, un pezón... sencillas. Mezcladas con detalles de una zona de piel con puntos, unas pinzas... de un modo que se equilibran, no tropiezan y solas no nos dirían nada). Valls parece guardar en sus obras esa belleza que las viejas casonas victorianas tienen y que, sin embargo, cuando permaneces más de unos apenas 30 segundos mirándolas, acaban por emitir una energía turbadora.

Llevándolo a mi terreno, nos convertimos en Fanny Price de "Mansfield Park" (obra de Jane Austen) y, a través de un castillo vislumbramos recovecos que nos engañan. Valls construye así un mundo entre onírico y kafkiano, un mundo de saber estar y de armonía que descoloca los esquemas. Dino Valls, vecino cercano, nos abre la mirada a su paraíso particular.

Para más información, y si te ha gustado, nuestro querido zaragozano tiene una web oficial donde puedes ver dónde expondrá, libros que lo citan y, por supuesto, ver las demás obras. Yo, por mi parte, pienso seguirle la pista. Si te has quedado con ganas de más, aquí lo encontrarás.

Acurrucada una urraca

2010-06-20T19:22:00.014+02:00

Dime dónde escondes tus heridas
y de dónde vienen tus pisadas.
Dime por qué callas y me miras
mientras cruzas los dedos a tu espalda.

Dime, tímida criatura, niña solitaria,
dónde has dejado tus muñecas de porcelana.
Dime, tú, ojos de búho y alas de hada
dónde te han marcado las anillas
sus mordeduras dentadas.

Pequeña, arrinconada, sal de tu esquina oscura
y de esas cuatro paredes enlutadas.
Deja atrás los negros y grises de la amargura
y esos suelos desconchados de aristas cruzadas.

Tus pies caminan sujetos de espadas
que toman el puño de tu rabia insana.

Niña, despierta, corre y avanza.

Pequeña budha mística asolada,
dime, dónde quedaron las batallas
y la paz de tu faz blanca y rosada.
Baja de las quimeras, de las borrascas.
apoya esas dos plantas en mi pecho
y déjate acoger por mi inmensa nada.

Niña, despierta, corre y avanza.

---------------El timbal de un seno, el tambor de un pecho izquierdo-----------

Chapeau loves men, men´s love, melon. Chapeau melon.

2010-06-20T06:43:00.023+02:00

Un sombrero desfila por las calles de Montmartre,
encopetado, alto
en medio de bombines anodinos,
grises hongos en lo bajo.

Marcha con ritmo propio
pluma arriba, pluma abajo.
Un señor sombrero de los que hacen
que las solapas se descosan
y silben piropos
entre costura y costura.

"¡Quién fuera pluma en lo alto!"
"¡Quién rodeara tu emplumado!"
"¡Quién fuera el hilvanado de esas alas descaradas!"

Y el sombrero alza el vuelo
llevado por un viento caprichoso,
ondeando su victoria en su danza
y convirtiéndose en cometa.

Y es que los sombreros, señores, también aman.

-------------Y un sombrero con complejo de paraguas -----------

Dos en la noche

2010-06-20T05:50:00.015+02:00

Adormilada me asomo a tu ventana.
Apareces entre brumas y montañas.
Balbuceas entre sueños una nana,
bebé adulto acurrucado en tu almohada.

Cansada sonámbula, ninfa errática, me mecen
las nieblas de la noche helada.
Ya llega el día y la noche se ausenta,
abres tus ojos de sabor a menta.

Mañana es pasado y pasado mañana
seré de nuevo tu espía soñada.
Pasado el día, a mediodía
vagamente recordarás... una cara inclinada.

Y allá en la colina de un monte olvidado
con las nubes de prado y la luna de lago
tumbada en un manto de espliego y romero...
te espero.

-----------------------El roce de una sábana contra tu espalda apenas tapada-----------------------

Villa Ghetto Land

2010-06-19T22:49:00.021+02:00

Would you like to go with me
Down my dead end street
Would you like to come with me
To Village Ghetto Land

See the people lock their doors
While robbers laugh and steal
Beggars watch and eat their meal -- from garbage cans

Broken glass is everywhere
It's a bloody scene
Killing plauges the citizens
Unless they own police

Children play with rusted cars
Sores cover their hands
Politicians laugh ad drink -- drunk to all demands

Families buying dog food now
Starvation roams the streets
Babies die before they're born
Infected by the grief

Now some folks say that we should be
Glad for what we have

Tell me would you be happy in Village Ghetto Land

----------------------------------------

¿Te gustaría ir conmigo
abajo a mi callejón sin salida?
¿Te gustaría venir conmigo
a la Tierra de la Aldea Ghetto?

Mira a la gente cerrando sus puertas
mientras los ladrones roban y ríen.
Unos mendigos miran y comen su comida -de basureros.

Cristales rotos por todas partes,
es una escena sangrienta.
Matando plagas los ciudadanos
a menos que tengan a la policía.

Los niños juegan con coches oxidados
las llagas cubren sus manos
Los políticos ríen y beben -borrachos a todas las demandas.

Las familias compran comida de perros ahora.
La inanización deambula las calles.
Los bebés mueren antes de nacer
infectados por la pena.

Ahora algunos dicen que deberíamos estar
contentos con lo que tenemos.

Dime, ¿serías feliz en la Tierra de la Aldea Ghetto?

El gran Stevie Wonder.

-----Pies descalzos corren sobre unos cristales rajados, se oye un disparo... y ninguna sirena-----

Musa de la música enlutada

2010-06-19T02:03:00.005+02:00

Las cuencas de mis ojos son los ceniceros de tus restos.

En un bosque perdido la luna gira hasta convertirse en una vieja decrépita que ríe desdentada.

Se oye un aullido de pena.

El cielo se viste de luto por tu ausencia.

Jirones de nubes desgarradas, gasas que taponan el infinito cubriendo la cúpula para tus pies helados. Frágil que siempre fuiste, niña menuda, ahora yaces con los labios morados. Tus ojos son la fuente de mis penas, ahora silenciosos, sordos, solitarios. Dos faros se han apagado para siempre. Veo una sombra deslizarse y escucho crujir los huesos de los muertos. Todo gira y cambia el escenario. Tú danzando con tu leve vestido de telarañas. Y yo. Y yo mirando.

Un hada caprichosa se asoma al espectáculo. Sobrevuela nuestro fallido suicidio, porque tú has muerto pero me has abandonado. Miro al hada. Bellamente oscura, con ojos saltones y una boca pequeña. Sonríe. Sonríe. Sonríe. Sonríe y se ensancha el capullo de su boca hasta convertirse en una enorme en la que asoman colmillos, los ojos se expanden y se aplanan, las alas de embrutecen y crecen, las piernas se encorvan y pliegan, el tono de piel se oscurece. La cabellera cubre su cuerpo desnudo a la luz de la vieja desdentada. Y surge de un huso enmarañado una extraña criatura.

El hada ha renacido en fiera.
Alza el vuelo y nos deja a oscuras
con su sombra.

Un búho ulula a lo lejos. Te caes de mi regazo al suelo. Te encharcas de los restos de la lluvia. Tu blanco e inmaculado vestido, con apenas unas gotas de carmín en los extremos de la manga, se vuelve beige. Alzo la mirada, las estrellas se esconden tímidas a mi llamada.

Un escarabajo cruza el suelo.
Una cigarra se silencia.
Y tú yaces, marioneta rota,
en mis brazos.

Bailarina
con caja y sin música,
ya no giran tus pies
y te cubren las vendas
de la mortaja.

Bailarina inválida de vida
las flores te acompañan adornadas
de crespones y condolencias
falsas.

Bailarina chiquita
te nos fuistes
con un riego de rosas
y un ala
afilada.

----------------Un chillido rompe la noche---------------

Marea sin pleamar

2010-06-19T00:50:00.001+02:00

Y encallarme prisionera

voluntaria
mientras tú caes, rendida
la batalla.
Y enredarnos como uno,
dúo lira,
tocando a un son la melodía
callada.
Y llevados a brazos del viento
y de la marea,
navegar las pasiones de un romance
que sabe a algas
y a velas.

Recorrer el mapamundi de tu vientre
mientras me dibujas
en zonas prohibidas.
Perderme
para descubrir tus recovecos.
Y, como un arpa con sus cuerdas,
yo me dejo tocar por tus dedos,
arqueada por un arte
que huye de verguenzas
y de pudores.

--------------------------------------Cuidado con el canto de las sirenas----------------------------------------

La vieja y las palomas

2010-06-19T00:29:00.002+02:00

No os perdeis mucho con los subtítulos en francés y el audio en inglés, creo que se entiende muy bien lo que dicen -sobre todo la mujer, que exagera mucho al pronunciar, de todos modos en youtube podéis buscarlo si queréis verlo subtitulado o si no tenéis veoh instalado y no os deja ver la versión completa-. Yo he insertado veoh porque me gusta bastante más, sobre todo para ver películas clásicas, animación y cortos encuentras bastante y merece la pena verlo de seguido y con bastante buena calidad. Bueno, dejando aparte mi bombo a veoh -parece que me paguen por promocionar la web, justifico el porqué de insertar veoh y las opciones -youtube- si no podéis verlo bien.

Sigamos. Aquí tenemos un corto de animación de 1997 , es decir, hace unos trece años, de Sylvain Chomet. ¿Quién es Sylvain Chomet? Y ... y si digo "El ilusionista", ¿os va sonando?, ¿tampoco? pues este señor es el director de "El ilusionista" y de la película "Paris Je t´aime" y de otro largometraje de animación que tengo pendiente: "Bienvenidos a Belleville". Tiene un estilo de dibujo que, aunque no es "bonito" tampoco te echa para atrás. Y lo que es la historia de este corto es... genial. Tiene esos ingredientes que me encantan, humor negro, thriller, una trama sencilla, casi anecdótica, un ritmo simplemente fabuloso y un desenlace que merece la pena pues no te deja indiferente. Además, está el mensaje. Como muchos dicen, el evidente contraste entre los turistas y las palomas con el mendigo protagonista. Vamos, una pequeña joya animada que bien merece esos 22 minutos que dura.

Pues nada, no digo más, simplemente dejar este vídeo y una entradita más compartiendo mis pequeños descubrimientos. Espero que lo disfrutéis.

S-ill-en-core Ciao coeur

2010-06-18T21:08:00.031+02:00

Lo cierto es que cada día te comprendo menos. Estás ahí, de pie, sin tan ni siquiera dignarte a mirarme. ¿Qué te pasa? ¿Dónde se esconden todos esos sentimientos de los que presumías? Me engañaste, me prometiste amor y esperanzas, y aquí estoy, echada en el sofá, echando barriga y echando canas. Y poco menos y echo lava por la boca que antes besaras, y poco más -pues no haces nada- y te echo de casa. Pero no puedo, será por esta estúpida lealtad ganada a base de convivir y de compartir esos escasos buenos momentos que sujetan una pila de platos sucios y de pañales y de madrugadas de arrumacos. No soy capaz. Cobarde. No sirve la excusa de los hijos, que crecieron y se fueron cada uno a una esquina del mundo, con llamadas intermitentes de clónicos informes: "estoy bien, mamá, no te preocupes", "el trabajo va como siempre, con un jefe que se caga en todo y faena para rato", "¡acabo de conocer a un chico fantástico!, pero no creo que vaya en serio...", "en las próximas vacaciones os visito, ahora no puedo, de veras..."... Ahora no puedo... Y yo detenida en el limbo del deber y de una angustia a destiempo por huir, por descubrir ese mundo estresante e incierto que mis hijos están viviendo. ¡Quién fuera joven y pudiera llevar esas ropas ajustadas, o ir de viaje! Antes no se podía viajar, era demasiado caro. Antes no podías decir que no iba en serio, o te ponías en evidencia. Antes... antes yo te amaba, pero ahora no y te mira más que con pasión, con compasión. Porque has envejecido, como yo, pero mal. Esas entradas que antes te hacían interesantes se han ido comiendo el terreno de tu cabello, los ojos antes grandes sobresalen demasiado asustados en una cara delgada, muy delgada, angulosa y en la que reina una nariz aguileña. Tus cejas también han pasado de ser pobladas y profundas a ser bosques ventosos demasiado evidentes, tan evidentes que insultan la mirada. Tu boca antes apenas carnosa, de corte muy masculino ahora no es varonil sino severo, con un rictus serio y de amargura. Tienes el cuerpo encorvado ya que siempre fuiste alto. Pareces, en definitiva, un olmo hendido por su mitad, caídas todas sus hojas, un gallo desplumado que cacarea en vano.

La princesa Tarakanova por Konstantin Flavitsky.

Yo también he cambiado, y cuando me miro en el espejo no me reconozco para nada. ¿Dónde fueron los ojos bonitos, almendrados, ahora reducidos a dos canicas? Y la boca, ¡Dios!, esa boca mía tan hermosa que los volvía locos, llena, jugosa, irremediablemente coqueta aun desnuda y sin brillos que la resaltara, tan bien dibujada y con su forma de fresa jugosa, dispuesta a remojarse en una copa de champagne o en otra boca. En cuanto a mis pómulos, han caído en dos colgajos tristes a lo largo de dos surcos en torno a mi boca. Esos pómulos orgullosos, casi de indígena, altas colinas que me daban un aire exótico. Y la nariz, qué peculiar nariz, imperfecta en su perfección. Nunca me gustó pero decían que me daba carácter. Una nariz con un pequeño bulto en la mitad de su camino, levemente respingona al final. En conjunto no era muy atractiva, con un cuerpo demasiado mediocre, sin curvas demasiado evidentes o una alta y glamourosa figura. Pero era joven. Y ahora no.

Aparto la mirada del espejo y la vuelvo a fijar en la televisión. Vaya, echan unos programas curiosos de teletienda. ¡Cómo si esos aparatejos del tres al cuarto funcionaran! Aunque una vez llamé a una pitonisa de ésas... bueno, he caído dos veces, otra llamé a un concurso de los de que tienen la palabra casa y nadie lo adivina... Vaya, he sido tonta también, una estúpida. En el fondo siempre he sido bastante de aquella manera, una infeliz buscando en las ofertas baratas soluciones fáciles a precios de stock. Siempre he ido a lo fácil. Por eso quizá me casé. Era la vía rápida, la más cercana y la que todas usaban. Al comienzo todo era maravilloso, tan nuevo, pero después, como pasa con los juguetes, la novedad pasa y bien el juguete ha perdido todo tu interés o se ha roto o sólo lo volverás a recordar de casualidad, al toparte con él detrás del sillón con mil cosas más que cayeron y fueron acumulando polvo. Vamos, que el amor y el matrimonio no fueron lo que esperaba. Amé brevemente, quise un tanto más y fui y soy amiga más que amante. Lo cierto es que no sé si él me ha engañado, parece siempre tan sosegado y dueño de sí mismo... Una vez sospeché, llegó a casa tarde, borracho, me dijo que había ido de cena con la empresa y que no me había podido avisar porque no había cabinas por ningún lado. Yo entonces estaba en mi fase de querer, el amor y la pasión habían escapado, los niños eran adolescentes, pero me aferraba a la idea de que si vivíamos juntos al menos teníamos que respetarnos y, como solaje del amor, querernos. Porque querer no es lo mismo que amar. Amar es la locura de entregarse por entero, de que el sexo sea casi una comunión del uno con el otro, una sensación de unión casi total, perderse en la mirada... O lo que es lo mismo, ser la amante. Eso es amar. Pero la seguridad, la rutina y las disputas tontas, el desencanto de perder el misterio de saber si al día siguiente lo verás al lado de tu cama, descubrir esas zonas secretas que antes imaginaras, la pérdida de intimidad con los niños, la energía que gastas en que todo vaya bien. Todo eso agota. Sí, en esa época que me hubiera engañado me habría herido en lo más profundo. Quizá entonces habría sido capaz de dejarle, de llevarme a los niños y dejarle. Pero no me ha dado más motivos de sospecha, y ya estoy mayor para aventurarme al ciclo de amante-prometida-esposa-amiga-extraña.

Mis pensamientos se detienen un momento.

Se acerca a mi lado y se sienta. Me pregunta que qué estoy viendo. Le respondo "si lo puedes ver, ¿para qué preguntas?". Me mira extrañado por mi brusquedad. Yo también estoy sorprendida, nunca he sido arisca aunque sí discretamente fría en mis enfados. "¿Qué haces, qué haces, qué haces?". Entonces él se vuelve, me retira un escaso mechón de la cara mientras yo sigo con la mirada fija en el televisor, como si nada hubiera pasado. Él se me queda mirando, y, finalmente, fija también la mirada en el televisor. Echan un anuncio de compresas contra la pérdida de orina. Acaba y le sigue una en la que un globo se escapa al vacío. "Ésa es nuestra vida, se escapa sin darte cuenta, con el helio impulsándola, como el amor, y cuando se acaba el efecto no queda sino la caída". Mientras, él ha deslizado, como siempre, el brazo sobre mis hombros, como aquella vez que, como en una típica escena de película, en la primera cita me rodeara para robarme un primer beso. Yo sigo tensa, con la mirada al frente. Sigo dándole vueltas a la vida que se ha escapado y que se me escapa, dándole vueltas a las oportunidades. La vejez me está volviendo huraña y una melancólica renfunfuñona. No, no es la vejez, es pararse a pensar en los pudo ser... Él me acaricia el hombro, una caricia automática. Me dice, "no te sientas sola y te calles, son muchos años de silencio, dime algo, ¿en qué piensas?... Hace tiempo que siento que te he perdido, y tu respuesta de antes me ha hecho pensar en todas esas veces que sólo decías sí o no. Dime algo, cuéntame algo, ¿se ha muerto el vecino?, ¿han dado una noticia graciosa mientras iba al médico?. Sabes, me ha dicho que tengo cáncer de hígado, debí hacerte caso cuando decías que no bebiera... ¿Recuerdas esa vez que llegué borracho?, ¿que te dije que no pude avisarte?, estuve a punto de serte infiel, pero no pude, recordé todos esos recuerdos que hemos compartido. La verdad es que no fue una buena borrachera, en vez de alegrarme me dió un bajón, de eso que los jóvenes llaman "chungos", ya me entiendes... Cuando llegué a casa fingí estar más borracho de lo que estaba, y tú, confiada de mi inconsciencia, estabas hecha una furia, pero apenas se te notaba, respondías tan fría e indiferente... Menos mal que son muchos años, me he dado cuenta que te hice daño. Muchos años, en los que te he notado cada vez más fría, me pregunto... Me pregunto si te arrepientes de haberte casado conmigo, de mí, si te he decepcionado todas estas décadas juntos... Me pregunto qué piensas cuando me dices sosegadamente, con la mirada baja "pásame la sal" ", calla un segundo y sonríe, "aunque con la tensión ya casi no me dices eso, ya sabes, estos médicos, que si colesterol, que si la tensión, y ahora, cáncer de hígado. Cuando me lo ha dicho lo primero que he recordado es esa vez que volví como una cuba. Porque me dí cuenta de que te amaba, y porque ví en tu mirada que tú me querías y que te había hecho daño. Estuve a punto de acostarme con una, pero no pude. Te he amado de una forma extraña, nos hemos amado de una forma extraña, ¿no crees?". Me mira, yo sigo con la mirada fija en el televisor. He de contenerme, él se está derrumbando, alguien ha de ser fuerte.

"No me miras, quizá es que yo he amado de manera extraña y tú, quizá... " Parpadeo, incómoda, yo quizá... ¿quizá...?. "¿Ha llamado ya el pequeño?", me dice. Vuelvo la mirada, un instante breve, eterno, le cojo la mano que acariciaba mi hombro derecho, y vuelvo a mirar a la televisión. "No pasa nada, se lo diremos más adelante, si es que realmente es tan malo", le digo. "Tú siempre tan optimista", me dice. Acaba la película de la tarde, "Kramer vs Kramer". Lo miro levantarse e ir a la cocina a por agua para tomar sus pastillas de la tensión. No, no es un olmo hendido y sin hojas, es un olmo regio y con las vetas sabias de la edad. Me levanto. Voy hacia la cocina. "¿Dónde has dejado las botellas de agua que compraste el otro día?", me pregunta. "Donde siempre han estado". Ésa es la respuesta.

Me miro al espejo, y me acaricio los labios, sonrío, ha sonado el teléfono. "Mamá, ¡me caso!, ¿recuerdas esa chica de la que te hablé?, bien, es fantástica, como tú, seremos tan felices como fuisteis papá y tú", yo callo, miro hacia la cocina, me retoco el escaso flequillo blanquecino. "¿Mamá, me has oído? ¡Me caso! Dile a papá que se ponga, anda, sé buena y dime felicidades de paso". "Tu padre está en el baño, ¿sabes?, no recordaba dónde puse el agua y le he respondido que donde siempre". "Mamá, divagas... ¿no me vas a decir felicidades?".Callo. "Sabes, amar, querer y compartir el día a día son lo mismo, y al final del día no hace falta que sepáis todo de cada uno, ni que todo haya sido perfecto, tendrás dudas, tendrás altibajos pero habrá merecido la pena. Como siempre", sonrío y miro hacia al baño, por si sale su padre y pasarle la vez. "Mamá, no me has dicho felicidades pero estás hablando como una consejera matrimonial", bufa, "ya sé que no todo será perfecto, pero ¿sabes?", acerco el teléfono aún más, "me estás hablando por primera vez como a un adulto, de tú a tú", rompe a reírse a carcajadas. "Es que eres un adulto cuando amas, ya no eres sólo tú". "¿Y papá? ¿se pone o no?". Pego un grito. No responde, igual se ha desconectado el audífono. "En serio, mamá, a ver si se ha desenchufado el audífono, el muy cabezota no es tan mayor como para llevarlo y bien que se lo quita el muy cabrito cuando puede...", se echa a reír. "Después te llamo, ¿vale?, voy a ver a tu padre a ver qué pasa", oigo un gruñido de queja, mi hijo siempre ha sido un impaciente y un tanto egoísta con sus amores. Cuelgo y voy hacia el baño.

Asomo por la puerta, no está. Subo las escaleras hacia nuestro dormitorio, en el que hay dos camas separadas. En una de ellas está tumbado él. Me asusto. Me acerco corriendo, parece estar frío, plácidamente sosegado, le tomo el pulso... Está vivo. Está vivo. Está vivo... Lo está, ¡gracias a Dios! Lloro, por el remordimiento de haberme arrepentido de mi vida, por haber ambicionado ser una joven descarada, por rechazar para ello a una vida entera con un marido distante pero fiel, con unos hijos que son independientes, por mi propio aislamiento voluntario... Lloro porque no me he hecho comprender, por esa confesión de mi marido en el sofá ante unos tristes anuncios y mi silencio de respuesta. Lloro por la vejez de ambiciones marchitas. Se despierta. Me mira, parece comprenderme. Se alza y acabo recogida por sus hombros. Recuerdo esa vez que supe que estaba embarazada, esa vez llena de sorpresa, confusión y, finalmente, alegría. Esa vez me arropó en sus brazos y me dijo que me casara con él. Me levanto. Él parece apenado, se mira el hueco de los brazos que antes me sujetaban. Voy hacia la puerta, la cierro. Me aproximo a mi lado de la cama y apoyo las manos en la cubierta, la empujo. Él sonríe. Y ahora sí, me tumbo a su lado, cerca, muy cerca. "¿Recuerdas cuando a los 15 años te bañaste en el río por la noche y por casi te ahogaste?, menos mal que yo estaba espiándote, ¿qué habría sido de ti sin un mirón a la zaga en un verano caluroso?", nos reímos. "¿Y recuerdas cuando perdimos las alianzas justo antes de la boda?, tú estabas de los nervios y yo estaba furiosa", "sí, y al final las tenía tu sobrino, el pequeño, que iba a ser el portador", gruñe entre dientes, como su hijo menor suele hacer, "por casi lo matamos". Seguimos tranquilamente uno junto al otro, rememorando. "¿Dónde estabas esa vez que te busqué durante la fiesta de tu hermana?, me preocupaste, y después apareciste de la nada a mi lado, sonriendo y con una gran copa en la mano". Callo, había estado con un ex-pretendiente de la infancia, a punto de haberme perdido. Simplemente le respondo, "estaba donde siempre, a tu lado aun cuando no me veías o yo te veía a ti".

Al fin y al cabo, no hemos de saberlo todo el uno del otro. Basta con estar juntos, unidos por un lazo rojo.

----------------------------------------------------Frases-------------------------------------------------------

El silencio es la conversación de las personas que se quieren. Lo que cuenta no es lo que se dice, sino lo que no es necesario decir. Albert Camus.
Si penetramos en nuestro propio silencio y tenemos valor para avanzar en la soledad de nuestro corazón, llegaremos hasta la luz, más allá de las palabras y explicaciones. Thomas Merton

A veces, el silencio es la peor mentira. Miguel de Unamuno

Algunos encuentran el silencio insoportable porque tienen demasiado ruido dentro de ellos mismos. Robert Fripp

El silencio es como el viento: atiza los grandes malentendidos y no extingue más que los pequeños. Eddie Constantine

--------------------------En medio del silencio, un grito que se declara------------------------

S-erena

2010-06-18T19:31:00.000+02:00

Una gota de arena que se transforma a lo largo del tiempo en una lágrima.

Una anodina,
olvidada,
marginada,
camuflada,
secreta,
discreta,
refugiada,
ignorada,
amada
diminuta viruta de arena.

Una minúscula partícula de entre tantas. Un granito de arena que viaja a través de la brisa para posarse, brevemente, en tus yemas. Una nada invisible repleta de alas. Un puntito en el aire indetectable. Una gema que sólo se desvela cuando alguien se molesta en observarla, bien con lupa en mano o con sus ganas. O cuando el sol apoya la cabeza en la almohada. Una pulgarcita surgida de las olas que emerge en una montaña de ambiciones extrañas. Enana criatura que nada entre las aguas de la playa.

Pequeña, pequeñita mecida por las algas.

Nano milagro de la naturaleza, que crece y se amontona formando fortalezas. Micro ser que arremete contra la marea,aunque en el camino se pierdan las almenas.

Redonda, elíptica, cuadrada,
áspera, suave, pulida,
áurea, terrosa, blanca
levedad de un ser que escapa
entre las manos que intentan atraparla.

Y en los recovecos de una cala, en la cueva marina de un hada, entre los senos de una sirena, entre los corales submarinos, en la espuma de una ola, en el palacio de madera con un asta desgastada, en tu mirada madura un granito de arena que corre de un lado a otro hasta llegar ante ti convertido en un hermoso óvalo de experiencias que brilla, según lo mires, con los colores de toda una vida.

Hagamos una montaña de un granito de arena
y subámonos a ella
para ver el amplio océano extendido ante nuestra mirada
y gritar un himno inventado
por el descaro de la alegría.

---------------------Y que una caracola te susurre sus secretos---------------------

Arena y música

2010-06-16T06:12:00.000+02:00

Hoy os traigo una mini entrada, con un vídeo animado con arena -me encanta cómo fluye una imagen a otra de manera suave, continua, deslizándose visualmente- y una música con una letra sencilla, equívoca. Espero que esta simple entrada os guste.
Os deseo lo mejor.

Desvaríos

2010-06-11T00:00:00.002+02:00

El asfalto parece ondular dibujando un mundo marítimo en tierra seca. Por los poros del lomo de un elefante caído en desgracia, tumbado perezosamente en medio de la urbe, huyen vapores de humo industrial. Los edificios laten siguiendo las palpitaciones de un calor que agobia y estrangula. Se pasean larguiruchos peatones portadores de maletines anodinos y las rayas de cebra se quejan, resquebrajadas sus figuras aplastadas bajo el maltrato de unos pies aprisionados aún sin hebillas. A lo alto el cielo, antes infinito, se percibe como cúpula limítrofe. Se vuelven las cabezas bamboleando, enlatados meretrices que sentados dormitan acunando sus agónicos deseos. Las calles se entrecruzan desviadas, en una maraña de señales que indican a cada paso qué hacer o no hacer. Puestos frenéticos que se mueven, arrastrándose en busca de un cliente que venda sus principios por condones estériles de amor. Los gatos maúllan con costillas atravesadas y se recuestan en tapas de basura llenas de recuerdos olvidados. Un viejo se hurga las entrañas mientras que un joven patea sus ilusiones semiatadas. Allá a lo lejos una elegante figura, te acercas y te miran dos cuencas de ojos fijadas en una maniquí disfrazada. Sientes que se hunde el suelo entero, y abajo se ven tubos que sangran, subsuelo matriz del ser. Llueve líquido amniótico que ralentiza los pasos de los sonámbulos. Cae la noche y las luces de neón bañan el lugar de sombras y miradas.

--------------Y el chirriar de un cristal contra tu mejilla------------

Para la melancolía

2010-06-10T22:44:00.000+02:00

Redención caduca

Caminaba en la penumbra,

casi a ciegas.

A tientas escarbaba sombras

malogradas.

Tropezaba, torpe paso,

con mis ganas

de comerme las murallas,

de saltar la balconada,

de abrir hasta dolerme

unos brazos famélicos

de hambre y ganas,

de encontrarme y estamparme

con tu boca ahogada.

Porque quisiera ser

sacrificio,

explosión suicida

que me llenara

de ficticios agujeros negros

que te succionaran.

Caminaba

con la mirada vendada

como aquellas

menudas damas

torturadas

de vanidad, convenciones

y creencias insanas.

Oscurecida mirada retorcida,

momificada ruta

sumergida

de trabas.

Un paso, dos, tres acaso

eran la ilusión

de un anunciado fracaso.

Caminaba flotando

por mis errores,

punzantes agujas oxidadas.

Y en el aire buscaba

tu mirada

como quien busca agua

y no la halla

en medio de dunas jorobadas.

De puntillas besaban

la punta de mis dedos

el suelo que tú antes

deambulabas.

Y a gritos ondulan

mis desgarros

y rompo vestiduras

por tus abrazos.

Se pierden en el abismo

estos besos callados

y las palabras sinceras

que antes callara.

Viajar en el tiempo

y el espacio,

reencontrarme con un yo

tonto y pasmado,

y comerte atragantándome

de risa,

mientras mis pestañas

aúllan en código morse

que te amo.

Que te amo.

Que he huido

para reencontrarte.

------------------Y al ritmo de una lágrima cayendo, la lluvia repiquetea-----------------

Amor en singular

2010-06-06T01:54:00.000+02:00

Camino insano de amarte
demasiado.
Pero tú
no lo sabes,
buceador de pensamientos
lejanos.
Ojalá pudieras volver
la mirada
de la fría mesa a mi cara
incendiada.
Si pudieras tan sólo...
mirarme, verme
no a través de ventanas crisálidas,
rotas y empañadas
de sal y agua.

Pero huyes
de la realidad y de las pasiones,
refugiándote, tú, canalla,
en los inciertos futuros
de una ausente
mañana,
que continuamente
escapa.
Adelanto la mano. Tiemblo
del miedo a un rechazo
destructor
de mis recién cosidas
esperanzas.
No, no quiero gimotear
ni suplicarte una caricia,
mínima señal
de tu consciencia,
reconocedora de mi
existencia
en ti.
Pero es duro fingir ser
fuerte
cuando el silencio te ahoga con
su indiferencia, y
los malos gestos
se acumulan hechos fardos
a tu espalda,
con los pliegues
-de la edad, de la culpa,
del engaño-,
en la mirada cargándote
de mal saña.
Es difícil fingir que nada,
absolutamente nada,
pasa en las sucesivas rutinas
mortuorias
de un amor que des

fa
lle
ce

boqueando
su propia sangre
encharcada.

----------------------------Al son de las palabras se escucha una melodía----------------------

P.D: sé que tengo el icono de Creative Commons pero nunca viene recordar mal que, si queréis reproducir total o parcialmente lo que escribo, por favor, contactad conmigo antes o dejar un comentario. No niego compartir pero sí que no se reconozca de dónde proviene -por ejemplo, enlazando-. Muchas gracias, espero que este recordatorio no os haya estropeado la lectura. ^^.

Comienzos deshilachados

2010-06-06T01:26:00.000+02:00

Cuando faltan las palabras...

No sabíamos de nada: Ni tú ni yo. No sabíamos de nada y sin embargo... supimos al momento qué era lo que nos pasaba.
Qué duro es callarse las palabras y aprisionarlas en los puños, qué duro y qué cobarde morderse los labios, ensangrentándolos de escarlata y de silencios incómodos y de deseos callados y de pura rabia mal contenida.

Estalla. Buscan las ideas cualquier recoveco inconsciente por el que huir, sin lograrlo. Estalla en tu cabeza el instinto de dejar escapar lo que guardas. Pero te quedas inmóvil, estatua. Si pudieras por un instante olvidar cuanto aprendiste en la escuela de la prudencia... Pero ni él ni tú adelantáis un paso, ni cruzáis una mirada ni, por supuesto, un abrazo.

Y pasa el segundero de las oportunidades robando lo que era vuestro pero que quedó en los ojalás de la inexperiencia.

Con sólo cruzar nuestras manos...

Tímidamente adelantas tu mano y rozas la mía, como con miedo de que vaya a desaparecer. Yo te sonrío, te indico con mis labios entreabiertos unas palabras. El fulgor pasa por tu rostro y bajas la mirada. Me vuelvo entonces descarada: Ahora soy yo la que adelanta mi mano a la tuya, la que acerca el rostro lentamente hasta que nuestras miradas se cruzan bajo un mar de cabellos. Te tomo las mejillas en el cuenco de mis manos. Estás ardiendo de vergüenza, o acaso de otra cosa. Yo te sonrío, esta vez tiernamente y sin timidez. Cuando al fin alzas la mirada la tienes llena de intenciones pero todas ellas calladas. Yo te miro, te observo y te bebo con mis ojos sin saber cómo guiarte más a las acciones. Dudas. Dudo. Dudamos. ¿Qué hacer frente a un amor tan tierno más que apurarlo?¿Qué más dan los deseos fieros frente a la entrega entera? Y estallamos de albores y nuevos comienzos, mientras nuestras manos se estrechan bajo la mesa.

P.D: sé que tengo el icono de Creative Commons pero nunca viene recordar mal que, si queréis reproducir total o parcialmente lo que escribo, por favor, contactad conmigo antes. No niego compartir pero sí que no se reconozca de dónde proviene. Muchas gracias, espero que este recordatorio no os haya estropeado la lectura. ^^.

No me apetece pensar

2010-06-06T01:14:00.001+02:00

No me apetece pensar en las penurias que nos depara un futuro incierto,
ni siquiera en los ayeres certeros como dagas.
Simplemente, no me apetece estancarme en aguas turbias
de sinsentidos que encarcelan las ganas.
No, no me apetece apeatonarme en las dudas existenciales
canallas, ni en esas inquietudes que nacen tempranas.
Me apetece flotar en las entrañas de mis orígenes, perdida
loca encontrada en sus delírium trémens con canas.
Quiero huir y encontrarme al mismo tiempo
en medio de un caos que se adivina armonía.
Quiero sentir que vivir es transcurrir
sin detenerse en los charcos de barro
ensuciándonos, transeúntes
de sueños e ilusiones vanas.

-----------------------------Siluetas de palabras dibujan una canción---------------------------

Retazo inacabado

2010-06-02T05:21:00.000+02:00

Camino y veo que todo se mueve, lleno de vida alrededor. Alzo la mirada y allá hay una pista de baile infinita, inmensa, llena de figuras huidizas, de damas espumeando elegancia y gracilidad, de animalillos caprichosos que flotan a su antojo.Giro y giro sin parar, sin poder dejar que la risa, jubilosa y chispeante, salga de mi garganta y se haga delicias en mis labios húmedos de excitación.

Colores por todas partes , colores vibrantes y transparentes, saturados, acaramelados dulces que te tientan en su máxima expresión, que te llaman al éxtasis visual, a que la vista se regocije en ellos. Los pies libres revoloteando sobre las calzadas, pisoteando las crujientes hojas, tamborileando con el suelo como su teclado, ah la libertad de saltar y encabritarse como un animal libre. Y camino, sigo caminando, nada me detiene, todo es infinito. Mire hacia la grandiosa pista de baile de arriba llena de blancura y de colores amables y tiernos o mire hacia el gris asfalto. Qué más da que sea gris, transformémoslo, dejemos explotar la imaginación que hierve en nuestro interior. No es gris, no, es color plata veteado de grietas sabias. Y a los costados, a mi lado, justo al alcance de mi mano, me acompaña la naturaleza en sí. Es infinito, infinito.

Y vuelo, y brinco y bailo, sin seguir ningún compás ni ningún ritmo, tarareando canciones aún por conocer y riendo como una loca desvalida y recogida por el mundo entero. Una loca que ve la verdad en cuanto mira. Maravillosa locura que traduce los colores grises en irisados. Qué aire más fresco y qué delicia caminar sin rumbo por el simple placer de sentirte en el mundo, de sentir el suelo burbujeante bajo tus pies danzarines, y de extender los brazos cuan largos son abarcando el aire y al mundo, como queriendo darle a entender que eres consciente de tu existencia y de la suya, de que lo amas y lo quieres abrazar y acogerlo como él te ha acogido a ti. Oh, no nos detengamos nunca, caminemos gozando de cuanto hay a nuestro alrededor, regocijémonos mientras el camino aún se nos ofrezca por delante, qué culpa hay que sentir por ello.

Pero después del éxtasis llega un momento de calma, de renacimiento, de huida y de reencuentro. Llegaremos al final del camino quizá no tan llenos de vigor pero con el mismo entusiasmo de aprovechar cada paso que damos a cada instante y haciendo una gran reverencia al mundo, que nos tuvo en un segundo arropados, sonrientes y preparados para el próximo baile.

-------------------------------Escuchando el sonido de mis pasos-------------------------------

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Mini novias y mini marineros en tierra

2010-05-02T19:52:00.000+02:00

Compuestas y sin novio. Niñas-mujeres-preadolescentes de nueve años y niños imberbes a mitad de camino a la edad adulta.

Emocionados, fervorosos creyentes de un aluvión de "recuerdos" que no regalos. Los vemos entrar entre formales y reticentes, ensayados mil veces los gestos, las palabras, la postura y la actitud angelical de una inocencia que se rompe en momentos no de maldad, sino de travesura. Desfilan de dos en dos, serios pero no adustos. Van a un altar en el que asoma, airoso, un santo de cuyo nombre no puedo acordarme, pero que señala al cielo con el dedo índice. Una señora a mi lado comenta "parece otro gesto", me fijo en esa figura petrificada en su santidad por un milagro que nadie me ha mencionado nunca. Es cierto. Sonrío por lo bajo, no vaya a ser que el señor que reza, arrodillado y con la mirada en el suelo, me diga algo. Es curioso. Yo, no creyente, miro al santo, a la tierra que parece prometer, y él, mira a la tierra subterránea, con los pies atados, encadenados al suelo, como recordándose cuál es su destino. No me preocupo por eso. Hay una niña llena de ilusión, aunque no sea la que sus adultos quieren creer. Una ilusión menos mágica y transcendental; que es su día, que se ha convertido en la princesita protagonista que tanto ve en las televisiones bombardeándola de deseos.

Caminan, oigo los sonidos del entrechocar de las faldas, todas níveas, a todo caso ahuesadas. Miento, no lo oigo. Porque, a pesar de todo, he de decir algo. ¿Por qué esta celebración? Los adultos parecen más inquietos que esa pretendida madurez que parecen emitir las niñas. Incluso hay un ambiente de crispamiento en el aire, una señora anciana acompañada de su ya crecida hija -quien en su día tuvo su propia ceremonia- preguntan si un asiento está ocupado y responden que sí, incluso en esta construcción sacra hay oferta y demanda, existen las reservas de antemano, y señoras ancianas se quedan de pie habiendo un banco medi vacío. No sólo eso, sino que también hay un runrún molesto al fondo, justo delante de las imponentes puertas de madera envejecida por el tiempo. Ignorantes de techos altos, bóvedas celestes y santos impasibles que miran al frente sin dignarse a bajar las pupilas, los niños más pequeños se regocijan en jugar y corretear, no es el sitio adecuado ni el momento, pero aún con "shhh" y con miradas reprobantes de sus padres, no paran. Están llenos de vida, no pueden evitarlo, para ellos lo sacro queda lejos y es una cachetada en el culo su mayor temor. Como los bebés que no pueden evitar llorar en un bautizo.

A pesar de este zumbido constante de voces, continúa la tradición. Manda callar con alzacuellos una, dos, incluso tres veces, y no más porque es admitir la derrota. ¿Dónde está la fe, es más, el respeto? Nos hemos convertido en seres incapaces de mantener la atención fija, los segundos son horas y las horas siglos. Adaptarse o morir. Las formas toman como ejemplos a unos rígidos niños que mantienen la mínima dignidad, mientras los familiares se remueven en sus asientos. De pie, sentados, de pie, sentados. Una rutina-tortura que no termina. Una voz grave a mis espaldas se adelanta a las frases que enuncia con sayo -que no saña- el peripuesto creyente. Unas jóvenes, poco mayores que yo, en vez de estar en pie están sentadas, pero contestan, con una risa cantarina implícita -ellas, como los niños, no pueden evitar estar llenas de vida- las consabidas frases. El coro, oculto a mi vista y situado en lo alto, resuena suavemente por todo el lugar, choca con las altas paredes para redireccionarse a nuestros tímpanos. Continúa, sin embargo, la ceremonia con el murmullo convenido.

¿Por qué estas celebraciones? Tradición pura y dura, las amigas la hacen, las compañeras también, yo en mi día la hice. Y no sabía por qué. ¿Y los padres? ¿Saben ellos al menos el porqué? ¿Son realmente creyentes? ¿Lo son esos familiares que ríen en el banquete mientras comen a manos llenas y beben de copas a rebosar? ¿Lo son esos niños que ya han pasado la comunión y se unen a la fiesta? Yo callo, pero no otorgo, os toca a vosotros opinar, en voz alta o rezando.