28/4/13

Feel free or whatever




Perder el miedo a lo alto, a lo bajo, a lo medio.
Perderse.
Y no encontrarse.
Y romperse sin quebrarse.
Ése es el reto.



Fotograma del anime Paradise Kiss


----- Quiso besarte. Le hiciste la 3-14. Y ahora esperas que lo intente de nuevo -----


21/4/13

Wasted

La sensación de que el tiempo tiene un modo extraño de camuflarse. Esconde las horas en minutos. 

19/4/13

Memorias de una princesa rusa

La sexualidad a flor de piel

Vías


Irse de viaje es escapar, romper la rutina, buscar sensaciones, crear recuerdos, barajar posibilidades, perderse un poco y construir futuros.

Querría poder viajar astralmente. Mirarme a mí misma desde fuera, rociarme de ideas, empaparme de gustos ajenos, y abocarme a la locura momentánea. Darle un beso áspero al que mira. 

Viajar en compañía, a solas, con la imaginación, con un dedo en el mapa, a través de historias y temas. Dejarse llevar. Marcar un trazo. Soñar.

A veces viajar es caminar, un paseo, una mirada, un suspiro que contiene lo que querrías decir, hacer, ejecutar... Ejecutar pasados, presentes, futuros y ausentes.

Poco a poco, o deprisa, apurando antes de echarse atrás, de volar.

Viajar de paso, ermitaño de lugares y hogares, o colocar un pie fuera del asfalto. Y de repente, no de súbito, dejar de caminar: Avanzar. 



Fotografía de Palabras Desdibujadas. Abril de 2013, Sevilla.

9/4/13

Uno se fue, cien vinieron


Se nos fueron dos mujeres. Una artista, una política; una española, otra británica; una pasional, otra contenida; una manejada por las circunstancias, otra manejando las circunstancias; una caracterizada por su mirada; otra por su peculiar peinado.

Se marchan algunos, quedamos otros.

Se fue Sampedro.

Se fueron todos, o se irán.

Y aquí estamos, a pesar de que la muerte siempre se intuye y no es una sorpresa, diciendo ¿quién será el próximo? Mala época para viejas glorias... no por el miedo a mantener su estatus, sino a ver que la muerte desfila ante ellos.

Pero... ¿Qué ofrecemos los que en pie lloramos, aclamamos, aspiramos a los que han encontrado ya descanso? Ésa es la noticia, que el relevo ya no puede escudarse en los grandes, que aunque ausentes seguían en la sombra ejerciendo de inspiración. Leyendas vivas que desaparecen. Y ahora, ¿qué? Toca volver la vista a los presentes, que no basta con decir ´¡Se fue un grande!´ si no decimos ´¡pero hay cien más que seguirán, o al menos lo intentan!´.

Porque sin discutir ideologías, la responsabilidad, más que nunca, está en nosotros.

Es...No es...


Escrache. Escrutinio. Escrúpulos. Escarmiento. Espectáculo. EscenificarEscándalo. Estafa. Es-pa-.



Imagen del anime Mawaru Penguin Drums

8/4/13

Somos






Somos una generación perdida, que busca y no encuentra salida.

Una generación callada, que grita, que observa, que haya o no haya
mantiene la esperanza.

Muchos nos llaman locos, la generación, dicen, mejor preparada
pero no llaman para acoger y nutrirnos de algo que no sea metralla
ni malos humos, ni nada.

Entre la seguridad y la incertidumbre de un futuro que nos huye
violamos margaritas, y sí, seguimos enganchados a las ubres
aunque no queramos,
aunque no podamos.

Somos de la tierra, de nuestra tierra, y aunque leamos obras de fuera
no quisiéramos levar anclas, sino anclarnos donde estamos ahora.
Aun así, se impone irse.

Se impone irse, se impone aunque queramos impostar que surgirá algo
una leve, casi fugaz oportunidad de demostrar que cuentas,
de contar,
si te dejan,
tu historia.

Marineros, viajeros, piratas, esos que llaman emprendedores
serán los jóvenes que transitan, a marcha fúnebre y alegre
camino abierto, Pedros sin lobos, con muchos sueños y apenas logros.



---- El quizás es el nunca dudoso ----

4/4/13

De pirámides e inver/mersiones


Tengo cuentos escondidos entre los dedos
que buscan escapar pero no
los dejo
en tu encuentro.




Muchas veces me despido de los miedos,
nadadores ciegos
de la hiel que
muerdo.


Y la historia se desprende de su tinta,
de la hoja, de la piel, de los deseos,
de esos locos
inflamables
intratables
titubeos.



---  Escribir a oscuras es como el sexo tántrico ---- 

1/4/13

They say it so


En una ciudad cualquiera, a una hora discreta, sin mucha actividad. Es uno de esos días en que nada pasa a cara descubierta, y todo ocurre en los callejones e interiores más dignos del barrio.

A: Hola
B: ¡Hola!
A: No esperaba verte aquí.
B: Es que no suelo venir a esta zona, sólo que hoy...
A: ¡Yo tampoco! Pero quería... Ah, habla tú primero, ¡perdona!
B: No, decía que no suelo estar en esta zona, pero hoy era un día especial.
A: ¿Sí?
B: Hoy es el día en que la Luna se ve preciosa desde el puente.
A: No sabía que hubiera un puente aquí...
B: Y no lo hay.

A se queda en silencio un tiempo. Mira a B, rápidamente, apenas para comprobar que es B. No entiende muy bien cómo ese ser tanto tiempo ausente pasaba justo cuando el autobús se iba, le ha pedido suelto en ese momento para no sé qué historias. Tanta casualidad es propia de Hollywood, no de un día cualquiera, a una hora discreta, sin mucha actividad. Siendo sinceros, le molesta.

A: Bueno, yo...
B: Piensas que miento -ríe-. Claro, no hay ningún puente. Soy yo quien va a construirlo.
A: No sabía que ahora te dedicas a eso... O sea, que te encargas de los planos...
B: No, no... Siempre dan por hecho que yo soy la mente, que no soporto el esfuerzo físico -mira a A, quien decide mirar a la esquina de la anodina calle-. No, soy parte del equipo de construcción. -B inclina la cabeza, mientras A sigue con la mirada al vacío-.

Empieza a anochecer. La Luna, asombrada, se distingue en medio de un cielo algo feo, muy propio de una ciudad que echa humo 365 días, 24 horas cada día.

A: Mira, me tengo que ir...
B: Lo del puente es todo una fantasía mía.
A: Ah... -Mira el reloj-.
B: ¿Vuelves a casa?, quiero decir...

A mira la esquina anodina de la calle. B mira a A. A y B se quedan callados. La Luna consigue hacerse un poco más de espacio en medio de un cielo algo renqueante.

B: En realidad acabo de ir a una entrevista de trabajo.

A mira los adoquines del suelo.

B: Vuelvo a mentir... En realidad no hago nada, y ocupo el tiempo en imaginar que construiré un puente...

A no sabe muy bien qué decirle a B. Hace años que no se ven, si no recuerda mal, hace diez años exactamente. No hay nada de qué hablar. Que le comente que fantasea con construir un puente no le aporta nada en su vida. Sólo quiere que el autobús llegue, y arrastrarse al sofá. Ya.

B: ... fantaseo con ese puente. Es mi única ocupación. Al menos la Luna siempre aparece.
A: No sé a qué te refieres.
B: Lo digo literalmente.
A: No me lo parecía. -No sabe ni por qué ha contestado nada. El autobús ya asoma en la esquina. Sonríe.-
B: Es una idea bonita, veo que te gusta.

A decide ser amable, total apenas quedan segundos para el autobús.

A: Es una idea más que bonita.

B se acerca unos pasos, le toma la mano a A, le da un beso en la mejilla.

B: Gracias.

B se aleja caminando. Entonces A se fija en B, no ha querido dedicarle nunca tiempo, pero ahora que está de espaldas, es terreno seguro. Se fija, y ve sus zapatos gastados, su cabellera débil, la chaqueta algo sucia, sin alma. A se lleva las manos a la boca. El autobús pasa de largo, nadie se ha bajado en esa calle anodina, y nadie ha levantado la mano para llamar la atención.

A se sienta en un banco. Al hacerlo suenan las monedas sueltas del bolso. No se ha dado cuenta de que esperaba el autobús y le tocará estar otros 7 minutos más en la parada. Tampoco es que le importe. Ni recuerda el sofá en su salón.

Mira el blanco en su dedo anular, lo acaricia.


REM(h)acer


Está de moda el cinismo, la hipocresía y las máscaras más burdas. El tópico se ha convertido en un sello de identidad ante los otros que reniegan de lo superficial.

La cosa ha ido lejos.
La cercanía desaparece tras una pantalla.

Opinar, propinar, antipinar, supinar... Verborrea de intenciones y matanza de palabras.

Vuelvo, con mi voz un poco más vieja, menos madura, más sincera y garabateando -más que nunca- realidades que vivo, y que aspiro, y que inspiro de la nada.

Puede ser -y es lo más seguro- que un blog, como decía una amiga, ´sea lo más egocéntrico que haya´, una guarida ficticia más, un muestrario de ´he aquí mi mente, mi yo-ego, mi lastre ciego, mi mirada´. Pero no deja de ser una ventana, que sabes -muy conscientes en el aparente olvido- que será juzgado -y con suerte, esperas la alabanza-.

Incluso quien lo llama ´su diario´o dice que ´en realidad no me importan quién lo lea´ o que ´sólo busco compartirlo con mis conocidos´. Aquellos que niegan lo evidente, que es un escaparate, que sus ideas, opiniones y su lado más íntimo ha pasado a ser un producto más, que se consumirá, se tolerará, se convertirá en un contenido de la nube abstracta. En definitiva, una galería de impresiones que buscas provocar.

Yo vivo el blog como un cuaderno, ese cuaderno que nunca saqué del cajón, que abandonaba entre tachones de agenda, esos words en blanco, esos gatillazos creativos. He decidido que, para no decepcionarme, he de poner manos a la obra. 

Y así, árida y espontánea, decido retomar mi lado más autómata, y darle barra libre a los dedos sobre el teclado. Intentaré redimirme, coger fuerzas. Comenzaré poco a poco, como quien vuelve de tierras extrañas. Y, deseadme suerte, crecerá este blog de nuevo, timonel de lo fugaz.